tag:blogger.com,1999:blog-2630446431706183252024-03-05T13:29:40.950+01:00LA LUNA EN TUS OJOSKachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-13889192396977705032016-02-05T02:56:00.002+01:002016-02-05T03:09:55.799+01:00No voy a decir el título del libro.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Además de limpiar y
desinfectar el cuarto de baño como si fuera un quirófano, me relaja dejar pasar
el tiempo en librerías. Veo más probable acabar follando con un androide que
leer un libro electrónico. Una de las razones es esa, lo mucho que me gustan las
librerías y manosear un libro tras otro, haciéndome la escaleta ilusoria de
futuras lecturas que luego nunca se materializarán. Me dejo hacer ojitos por
títulos, portadas, nombres de autores o recomendaciones. Los tomo en mis manos,
leo sus reseñas, sus argumentos y leo pasajes al azar. Y si alguna de las
incógnitas de esa ecuación me seduce, me llevo el libro a casa. Bueno, creo que
es el mismo protocolo que seguimos millones de personas que compartimos ese
vicio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Hará cosa de poco más de un
año, me encontraba en ese momento de desconexión absoluta del mundanal ruido y
me topé con el típico libro cuyo título conoces y de cuyo autor ya has leído
algo que te encantó. Le tenía ganas, así que tan solo di un vistazo rápido a su
argumento desglosado en la contraportada y me lo llevé a la caja para hacerlo
cambiar de dueño. Me pareció tan atractivo el resumen de la trama que me
prometí vencer a la pereza que me despierta un tocho de novecientas páginas.
Dicen por ahí que es por ser Géminis, pero dedicar mucho tiempo a lo mismo me
asfixia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Y empecé a darle caña con
ganas, como cuando inicias una subida en bici a sabiendas de que la cuesta
arriba se te puede hacer jodidamente dura y que cuantos más metros te comas de
una tacada cuando aún estás fresco, menos te quedará para hacer cumbre. Yo no
monto mucho en bici, pero el símil suena bien. También dicen que eso es un
error y que las fuerzas se han de dosificar, y aunque dicen por ahí que igualmente
es por ser Géminis, como me enzarce con algo, no paro hasta reventar. Pero sí es
verdad que los inicios de cualquier cosa son inciertos. Todo se toma su tiempo para
tomar cuerpo. Todo. Los libros, las pelis, las relaciones personales, las tortillas de patatas, el vino,
las fiestas, las legislaturas, qué sé yo…Lo que es cierto es que desde el
comienzo de este libro me hallé perdido (aunque para mí estar perdido y
hallarse es una antítesis como un altar, pero se dice así). Cuanto más leía,
más me despistaba. El libro y yo empezamos entonces a pisar terreno fanganoso
en el que cada paso, cada línea en este caso, suponía un esfuerzo titánico
porque la trama prometida no terminaba de aparecer. Entonces empecé a pasear
por el mundo ese medio kilo de libro sin otro fin que el de acopiar redaños
para terminar la mitad que aún no había leído, por no comprender nada de la
otra mitad ya leída. Y ese libro se adecuó a esa acertadísima definición que
John Lennon hizo de la vida, de la que dijo que era lo que te ocurría mientras
haces otros planes. El libro eran los planes y las otras cosas que me pasaban
eran los otros libros que me leí entre medias de las sucesivas derrotas que el
tocho me infringió.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Hasta que en un viaje largo
y reciente, me fusilé dos libros y no me quedaron más huevos que volver a
enfrentarme al protagonista de este sinsentido, porque bien podría haber
condenado al polvo al condenado libro si no me hubiese invadido la sensación de
que mi honor, mi orgullo y mi autoestima dependían del momento en el que leyese
su último renglón. Y otra vez al lío, y otra vez a recibir cada palabra como
una hostia en el mentón, porque seguía sin comprender la trama. Así que me
volví a esa contraportada con la esperanza de encontrarme con el alivio de que
la cubierta perteneciese a otro libro, y no fuese mi ya deprimida y acomplejada
capacidad de comprensión la culpable del embrollo en el que me
había enfrascado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Y entonces me di cuenta de
que aquel día de asueto en la librería, nunca sabré el porqué, interpreté que
el libro seguía una trama que nada tenía que ver con la real. Lo comprendido
estaba a años luz de lo escrito. Como si lo hubiese leído bajo el efecto de un
cóctel de psicotrópicos. Nunca lo entenderé. <o:p></o:p></span></div>
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<span style="font-family: "arial";">Y entonces también me di
cuenta de que también, nunca sabré el porqué, hubo un día en el que malinterpreté
la reseña de lo que iba a ser la vida y que por eso ahora no entiendo un carajo.
<o:p></o:p></span></div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-61540532790580965442016-02-04T01:04:00.000+01:002016-02-04T09:56:11.068+01:00Mi corrector no sabe escribir Chopenjagüer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAwrY2iAYAhB55Rd93GJ8iuXuP-Jc9Ut8idr7uDuU6eyUURyzmxUxOfRZmWi4fsTn_8KYXmc9e5xe0JSjcnl73juNif4Of7keg_CCU_j81dEzNQ2AMZX8JfO6OT6ZBLa5o-W1-mX_HsHo/s1600/2698-frase-la-vida-es-un-cuento-contado-por-un-idiota--lleno-de-ruido-william-shakespeare.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAwrY2iAYAhB55Rd93GJ8iuXuP-Jc9Ut8idr7uDuU6eyUURyzmxUxOfRZmWi4fsTn_8KYXmc9e5xe0JSjcnl73juNif4Of7keg_CCU_j81dEzNQ2AMZX8JfO6OT6ZBLa5o-W1-mX_HsHo/s640/2698-frase-la-vida-es-un-cuento-contado-por-un-idiota--lleno-de-ruido-william-shakespeare.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Dijo Schopenhauer, mucho
antes de que viésemos vídeos de gatitos en Youtube, algo como que cualquier
persona con dos dedos de frente no podía creer que el cúmulo de experiencias
buenas de la vida compensa los malos momentos que nos toca vivir. Habría que reunir muchas buenas-buenas para sopesar una sola mala, pero mala de verdad (y tampoco vienen tantas de las primeras). Cualquier
regalo que se nos ofrece tiene un contrapunto oscuro con una capacidad
infinitamente mayor para traumatizarnos. Por poner el ejemplo más crudo pero a
la vez clarificador, la alegría vivida por el nacimiento de un hijo nunca podrá
sobreponerse al dolor de perderlo. Las mariposas del amor se convierten en
serpientes venenosas cuando este se transforma en desamor, para ser menos tremendista. Digamos que lo bueno
es un árbol de hoja caduca y lo malo echa raíces profundas, brota y se
ramifica. Digamos, y no se me ha ocurrido a mí, que la vida es como el Tetris,
porque los triunfos desaparecen y los fracasos se acumulan. Hostias, qué pedazo
de planteamiento. Algo así como la lozanía, que se evapora; mientras que la
vejez se hace patente día a día en cada arruga.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Dijo Schopenhauer, mucho
antes de que (resuelto el alimento y el cobijo) nos dedicásemos a mirarnos el
ombligo, que admitimos inconscientemente que la vida es una puta mierda (hala), un camino minado por el sufrimiento, cuyo único remedio es la búsqueda incesante y ciega del placer. Pero el placer es traicioneramente efímero. Nadie se ríe eternamente
del mismo chiste. El placer obtenido solo genera una persecución estúpida de un
placer superior. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los orgasmos duran
menos que las ganas de follar. El hambre se sacia por poco tiempo. Nadie se
puede creer que se pueden cerrar los ojos a lo malo y reservarlos para mirar
solo lo bueno. Por eso nunca he tragado a los optimistas. Porque siempre se
paga por lo bueno, no seamos idiotas. Incluso un alto precio. Y de regalo, viene el miedo a perderlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Dijo Schopenhauer, mucho
antes de esta oferta insaciable de deleites para los sentidos, que el
aburrimiento nos iba poseyendo con los años, que la juventud era una montaña
cuesta arriba que terminaba al llegar a la cumbre desde la que ves el
inexorable descenso hacia la muerte. Cada vez es menos nuevo todo. Cada vez
cuesta más que algo nos sorprenda. Y además, repito, acumulamos miedos intrínsecos a la experiencias que acumulamos, que provienen a su vez de
los ratos chungos que hemos vivido y todo lo que deriva de esos términos tan fatales
como son desgracia y tragedia. De eso todos sabemos. Hasta el optimista idiota.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial";">Ahora bien, soy capaz de
tragar toneladas de mierda durante días solo porque me hayas mirado a los
ojos durante dos segundos. Y eso, a lo mejor, nunca le pasó a Schopenhauer. <o:p></o:p></span></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4SaIouqY76i8DOzA_LIsa4e-06hn2foFcEXW9oF7R43xG6nCB5YXbHpg14uuC2y_4CxxHhiuCmxTx62-s5chONFODW7ruoo_aU68nLunE_aX3_yLEhsLfttVmTdWcXqGkqKJkwodwGrw/s1600/woody.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4SaIouqY76i8DOzA_LIsa4e-06hn2foFcEXW9oF7R43xG6nCB5YXbHpg14uuC2y_4CxxHhiuCmxTx62-s5chONFODW7ruoo_aU68nLunE_aX3_yLEhsLfttVmTdWcXqGkqKJkwodwGrw/s640/woody.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Me atormenta vuestro veredicto hasta hacerme perder el juicio. Dudo de mí mismo. No del yo que veis y oís, sino del cúmulo de personalidades que en mí habitan y que, cuando no logro imponerme, controlan al yo que veis y oís. Ese cúmulo es ese Bicho. Yo, o el yo al que posee el Bicho, me creo que esa inseguridad se exterioriza y presenta al yo que veis y oís, como un pelele ante vuestros ojos y oídos. Porque sois vosotros que leéis esto (por poner un ejemplo), quienes me preocupáis en realidad. Ni tan siquiera sois vosotros, sino las ideas y el cúmulo de personalidades que habitan en vosotros, vuestros vosotros que veo y oigo, y que os hacen reaccionar ante mí de una manera determinada. Esas reacciones a su vez provocan que el Bicho que me controla actúe en función de lo que habéis hecho, de lo que habéis dicho, de lo que no habéis hecho, de lo que habéis callado, de lo que obviáis hacer; o de lo que el Bicho me hace imaginar que el vosotros que veo y oigo está pensando, y que quizás no se corresponda con nada de lo que realmente se os ha podido pasar por la cabeza en función de algo que yo haya dicho, haya hecho, haya callado o el Bicho me haya hecho que haga o diga para que penséis de mí esto o aquello. </span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Como quiero que me queráis, hago las cosas que creo que os van a agradar según he entendido qué puede ser lo que os agrada por lo que hacéis o decís cuando algo os agrada o parece agradaros, pero hay ocasiones en las que el Bicho me traiciona y es el yo que veis y oís, el que sufra las consecuencias; puesto que vosotros me responsabilizáis de lo que el Bicho me hace decir o hacer, aunque seáis vosotros o vuestros bichos los que provoquéis que, en consecuencia de algo que vosotros habéis dicho o hecho (o que vuestro bicho os haya hecho hacer, no hacer, callar o decir), mi Bicho me haga decir o hacer algo que no le gusta al vosotros que veo y oigo; y que acabe haciendo o diciendo lo que él quiere que diga o que haga , por mucho que el yo que veis y oís no quiera haber dicho o hecho lo que el Bicho me haya hecho hacer o decir. </span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por eso, a veces, me saco la chorra.</span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<br />
<div class="p2">
<br /></div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-1520353332696645862014-12-02T20:42:00.002+01:002014-12-03T11:52:16.318+01:00Todo es muy desaforado.<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV_4PIIuD2cDcfu1oxNClcVpMIrceuGpfYyh5Uzn-X38OGZtKHbMZVx8X1cZMHvhezRF_rgnwAV2yJ5_nstbD2KCgddze0W27zaZGvdCDNdOuRg8zKBLmfs0FYSx3g_VbshMjatBK9rBI/s1600/a.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV_4PIIuD2cDcfu1oxNClcVpMIrceuGpfYyh5Uzn-X38OGZtKHbMZVx8X1cZMHvhezRF_rgnwAV2yJ5_nstbD2KCgddze0W27zaZGvdCDNdOuRg8zKBLmfs0FYSx3g_VbshMjatBK9rBI/s1600/a.jpeg" height="303" width="400" /></a></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><span id="goog_1296262816"></span><span id="goog_1296262817"></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"> </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">"The Texas saw massacre", 1974. Director: Tobe Hopper. Fotografía: Daniel Pearl</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-indent: 35.4pt;">El
aforamiento tenía por objeto que un cargo público no pudiera ser juzgado en los
tribunales ordinarios por causas derivadas del ejercicio de sus
responsabilidades. Esta peculiaridad legal ha desembocado en un paraguas de
inmunidad para ciertos privilegiados, sin más.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hay
ocasiones en la carrera de un periodista en las que tiene que hacer la vista
gorda con respecto al cumplimiento de ciertas normas. Más aún cuando son
quienes las promulgan los mismos que ponen trabas a la labor informativa. Creo
que todos los que hemos trabajado en esto, hemos hecho oídos sordos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>alguna vez a prohibiciones expresas en la toma
de imágenes o a las de acceso a algún lugar determinado, sin tener que ser el
más intrépido de los reporteros. A veces, la verdad se esconde detrás de las prohibiciones*.
Pero los periodistas no son aforados, responden ante la ley como cualquier otro
ciudadano. Y así debe ser.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Según
este criterio, uno de los mejores periodistas que conozco se enfrentará el 4 de
diciembre a una petición de 2 años y 8 meses de cárcel por </span><span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">desórdenes públicos, daños y lesiones; hechos que habría
perpetrado cuando hacía fotos de una protesta de Greenpeace en 2011. Si yo no
le conociera, me podría imaginar que se trata de una mala bestia parda; al
igual que si yo no conociera el oficio, podría pensar que los reporteros
gráficos se dedican a algo diferente a tomar imágenes mientras están
trabajando. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero
resulta que he sido reportero gráfico durante muchos años y sé a lo que me he
dedicado. Y resulta que conozco muy bien al acusado, el fotoperiodista Pedro
Armestre, como para saber que a este hombre no le obsesiona nada más en la vida
que darle bocados a la realidad con sus cámaras de fotos. Es esa obsesión la
que le empuja a empotrarse cada verano con los retenes forestales para
retratarlos mientras luchan a cara de perro contra el fuego. Esa misma obsesión
le dio coraje para pasar noches acampado en Sol por si la Policía desalojaba la
protesta. <br />
<br />
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El año pasado, esa obsesión le
dejó una cicatriz de la rodilla a la ingle por querer captar desde demasiado
cerca la muerte del <a href="https://www.blogger.com/"><span id="goog_1296262747"></span>Toro de <span id="goog_1296262742"></span><span id="goog_1296262743"></span>la Vega<span id="goog_1296262748"></span></a>. El morlaco le abrió la pierna en canal
antes de su último aliento. Semanas antes, una imagen suya de los “sanfermines”
dio varias vueltas al mundo. Una imagen que le otorgó varios premios de
prestigio.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Y
no es un héroe (me cansan las gestas periodísticas), sino un profesional que
hace muy bien su curro; una cabeza que nunca descansa, un tío al que pierdes un
rato de vista y te vuelve con la imagen que saldrá en las portadas del día
siguiente. Y encima el tipo es muy buena gente. De los que ayudan, se preocupan
por los demás compañeros y por mantener la dignidad en el oficio.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Por
eso me cuesta creer que blandiese una radial y le rajase la barriga a un agente
de seguridad privada, aquel día de 2011. Me creo con mayor facilidad lo que me
ha contado esta mañana, eso de que acaba de volver de Guatemala,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>donde las amenazas a periodistas son reales y
sus ejecuciones, inmediatas; pero que en este país se han inventado argucias
legales para quitarse a tipos incómodos de en medio sin mancharse las manos,
como es sentar a un periodista en el banquillo bajo unos cargos delirantes. Un
ejemplo para hacer cundir. Claro, que nada de esto le estaría pasando si fuese
un aforado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Para más información sobre el juicio, podéis leer la <a href="http://www.cuartopoder.es/loszapatosdelvagabundo/pedro-armestre-entrare-en-la-carcel-con-la-cabeza-bien-alta/3463" target="_blank">entrevista que publica cuartopoder.es</a>, aunque me comenta Pedro que no está satisfecho con ciertas frases publicadas, enunciadas en broma fuera del contexto de la entrevista; o con la afirmación de que sus hijos están al tanto de todo. Él mismo me aseguró que los ha protegido para que no sepan nada del proceso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #222222;"><span style="background-color: white;">Para conocer el trabajo de Pedro Armestre, visitad<a href="https://www.blogger.com/goog_1296262813"> </a></span><a href="http://www.calamar2.com/">http://www.calamar2.com/</a></span><span style="color: #222222;"> y </span><a href="http://pedroarmestre.photoshelter.com/" target="_blank">http://pedroarmestre.photoshelter.com/</a></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">*(Quería evitar los “frasones con nata” –como dice
mi querido Carlos Ruano- pero este era irresistible)</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-60619957296114846512013-04-12T12:24:00.000+02:002013-04-12T12:37:15.713+02:00Salvapatrias y salvapantallas.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCtyN6hBrfyGffl45DMJK4ed68aVFZi_tA9PNDwWi-747LyOvJYC5JUr_wT6LGBBhnZwaQpEUh8mjpTcM14Xv6in3WIH3BB7SU3vVrXLEd-NFGOqBJACLUHInX1f5yzjdiQxc6UJbLv-E/s1600/the_front_page_1974_dvd_front.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCtyN6hBrfyGffl45DMJK4ed68aVFZi_tA9PNDwWi-747LyOvJYC5JUr_wT6LGBBhnZwaQpEUh8mjpTcM14Xv6in3WIH3BB7SU3vVrXLEd-NFGOqBJACLUHInX1f5yzjdiQxc6UJbLv-E/s640/the_front_page_1974_dvd_front.jpg" width="454" /></a></div>
<br />
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p1">
Front page (Billy Wilder, 1974)</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<br />
Tiene sus peligros abusar del sillón. Excedido el descanso, no solo abotarga el cuerpo, oxida los músculos y entumece las articulaciones; sino que la quijotera se seca y se acomoda a la casi siempre placentera cuadratura del culo y los genitales. Para apoltronarse en el sillón no es necesario estar en casa. La "antiergonómica" silla de la oficina, la dicharachera butaca del bar, el funcional asiento del coche, el romántico banco del parque, el "sobreacogedor" sofá de la casa del suegro o incluso el estar de pie; pueden provocar ese mismo efecto narcótico en las neuronas. El sillón no es un objeto físico. Es una actitud mental que además siempre se ha relacionado estrechamente con la televisión, la poderosa Afrodita conocida como caja tonta. Con el devenir de los tiempos ya es tan tonta la pantalla de un ordenador como la pantalla de un teléfono móvil, por muy inteligentes que sean ambos. Su poder hipnótico e idiotizante está sobradamente demostrado. Sus encantos irresistibles han dejado obsoleta a la vieja tele y nos damos a sus bondades con mayor vehemencia y frecuencia que a los placeres de la carne. Un vehículo idóneo para activar el "modo sillón" y entregarnos sin pensar a lo que otros piensan.</div>
<div class="p1">
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI5bRhVr0jgQew7nt3R1sKRAZEzxOqAUpKHA77jyBVzqhjYOphrti0oLRcAB1gWwKVJ3pdqvpmJVup0ug3nI2gv2q-8J0UMYcprdBJUSrXC2Dd-cf0hHcOHGNBgfuDRClX6zQVUiRVLEE/s1600/IMG_1766.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI5bRhVr0jgQew7nt3R1sKRAZEzxOqAUpKHA77jyBVzqhjYOphrti0oLRcAB1gWwKVJ3pdqvpmJVup0ug3nI2gv2q-8J0UMYcprdBJUSrXC2Dd-cf0hHcOHGNBgfuDRClX6zQVUiRVLEE/s640/IMG_1766.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="p2">
<i> </i><br />
<i> 2 de febrero de 2013. Interior de la sala de prensa de la sede nacional del PP, durante la intervención televisada de Mariano Rajoy ante el Comité Nacional del partido. Fotografía: Kacho</i><br />
<br />
<br />
Mariano Rajoy Brey ha devuelto al televisor parte de la infamia parcialmente perdida, con ese par de apariciones catódicas que tanto dieron y siguen dando que hablar. Una, el 2 febrero; y la otra, el 3 de abril. Lamento quitarle el mérito de la autoría de tan polémica idea, pero fueron los gabinetes del PSOE quienes pusieron en práctica esta brillante genialidad. Y de esto hace más de una década. Yo empecé a cubrir información política nacional en 2002. Por aquel entonces, los partidos (y por supuesto que me refiero a los dos grandes partidos políticos) decidieron realizar por sí mismos las señales televisivas de sus eventos y actos, y ofrecerla (casi siempre de forma gratuita) a los medios de comunicación a cambio de de que ninguno de ellos pudiese grabar sus propias imágenes del acto, salvo en esos microespacios de tiempo, inferiores a un minuto, en los que se permite la entrada de cámaras de vídeo y foto, y que coloquialmente se conocen como "mudos". Su nombre explica la esencia del producto. Son imágenes de algún acontecimiento concreto de interés informativo (reuniones de ámbito político mayoritariamente) en las que no va a haber declaración hablada. Si por los organizadores fuera, no se permitiría el registro de sonido, algo a lo que afortunadamente, siempre nos hemos opuesto.<br />
<br />
El mudo es un concepto de trabajo asentado internacionalmente y usual en el día a día de cualquier reportero gráfico. El mudo cumple varias funciones bastante beneficiosas para la imagen de los que organizan:</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> -Cuando las cámaras acceden a la estancia en la que se produce el acto que se pretende cubrir, la escena ya ha sido preparada (con bastante teatralidad en la mayoría de las ocasiones). Es por ello que resulta casi imposible que se produzca una imagen no deseada. Solo la torpeza de los protagonistas provoca el desvío de un guión estudiado y establecido.</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> -Se controla y se filtra el acceso de los reporteros gráficos mediante acreditación previa, con lo cual es mucho más fácil establecer un control sobre qué se hace con la información obtenida del mudo, en pos de actuar en consecuencia si es que el organismo que convoca a los medios no queda satisfecho con el resultado de la labor de los mismos. Esto abarca desde el toque de atención, ¨la llamada¨ que expresa esa disconformidad, hasta el veto de entrada. Esto no es frecuente, pero todos conocemos más de un caso al respecto.</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"> </span>-Se ofrece un falsa imagen de transparencia, puesto que el acto del que se informa parece estar sometido a luz y taquígrafos, cuando en realidad nadie sabe qué ocurre una vez que desaparecen esos buitres con aparatos caros que ejercen de testigos.</div>
<div class="p1">
<br />
Los medios de comunicación han establecido un protocolo en las coberturas de las reuniones internas de los partidos, también conocidas como comités:</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> -Llegadas. Los dirigentes del partido llegan a la sede y una horda de periodistas hambrientos de titulares los abordan en la puerta. Se producen melés como las que se ven en los campos de rugby, mucho frote cuerpo contra cuerpo en torno al preguntado, oculto por una manada de hienas con micrófonos, cámaras y grabadoras; que pregunta sandeces e indiscreciones. Últimamente, el PP envía a los agentes antidisturbios para librar a sus miembros de este acoso despiadado.</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> -Mudo. Los componentes del órgano de dirección del partido presiden la reunión como si estuviesen en un banquete de boda. Todo el mundo sonríe o impone un gesto circunspecto, según el cariz que marca la reunión. Por ejemplo, eran excesivas las sonrisas en los mudos del PP después de las elecciones, incluso las carcajadas. Podíamos ver hasta los empastes que escondían en sus bocas y todo parecía apuntar a que aquellas reuniones de trabajo podían terminar en orgía. Pero de un tiempo a esta parte, sus rictus se han compungido. Ya no se respira ese ambiente jaranero de un año atrás. Es más, uno entra allí y cree haber abierto una lata de berberechos caducados. El PSOE estaba triste hace quince meses. Hoy esboza un tímido gesto parecido a la sonrisa, pero podría igualmente tratarse de estreñimiento.</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> -<span class="s1">Intervención del máximo dirigente del partido, abierta a los medios</span>. Así es como se anuncia en la convocatoria de prensa y esto es lo que vienen a ser esas mal llamadas "rueda de prensa sin preguntas", esas apariciones en una pantalla de plasma. Para todos aquellos medios que no pueden tener acceso a esa señal en sus redacciones o salas de control, se habilitan las salas de prensa de las sedes, donde además, se facilita la posibilidad de grabarla, siempre y cuando uno lleve su propio magnetoscopio portátil. Quiere decir esto, que la imagen de Rajoy, Zapatero, Aznar, Rubalcaba o la prima de todos ellos; hablando en una televisión colocada en el estrado de una sala de prensa ante un grupo de periodistas, es más vieja que "Saber y ganar" y tan frecuente y habitual como la mañana, la tarde y la noche. Es más, es algo que siempre se ha recibido por la prensa con agrado y satisfacción, puesto que permite conocer y difundir parte de lo que se dice dentro de una reunión a la que no se tiene acceso y hace más fácil el trabajo. Nunca hubo protesta alguna, porque ni ha sido ni fue una rueda de prensa sin preguntas, ni nadie lo interpretó así hasta el día de hoy. Ahora, esta señal retransmitida en directo se puede seguir desde cualquier redacción y cualquier hogar, puesto que TVE rebota esa señal a todos los "sillones" del país. Y ahí radica la confusión y la polémica: parece ser que la información es algo muy peligroso en función de qué manos sean la que la manejan.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span"> En resumen, </span>¿es, por tanto, una práctica nueva lo de las intervenciones televisadas? No. Por mi parte, tengo consciencia de ellas desde hace diez años.</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> ¿Es una práctica exclusiva del PP y de Mariano Rajoy Brey? No. Ni siquiera son sus inventores. Y este modo de cobertura ha trascendido a muchos más ámbitos de los que os imaginéis. Hasta a las asambleas quincemayescas, donde se restringía o prohibía el acceso a todo tipo de cámaras, mientras se podían ver "on line", en sus canales de TV afines.</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> Y lo más importante. ¿Es una rueda de prensa? No. Rotundamente, no. Y todos los periodistas que acuden lo saben. Los periodistas somos idiotas por muchos motivos, pero no por ese, no.<br />
<span style="text-align: center;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: start;">
<span style="text-align: center;"> Discrepo abierta y radicalmente de este tipo de protocolos, de este periodismo de declaraciones y palabras, de esta avidez de continentes sin contenido, de este hambre de información de consumo inmediato que se deshace en el cerebro después de entrar por los sentidos. Pero también discrepo de las posiciones que han surgido desde un "modo sillón", pretendiendo desmarcarse, precisamente, de un supuesto "modo sillón" del que se nos acusa a los que acudimos a la cobertura de estos actos. En las dos ocasiones en las que se tuvo conocimiento previo de estas últimas apariciones televisadas del presidente, eldiario.es, periódico digital dirigido por Ignacio Escolar, </span><a href="http://www.eldiario.es/politica/Rajoy-comparecer-television-plasma-despues_0_117588822.html" style="text-align: center;" target="_blank">anunció</a><span style="text-align: center;"> en su web que no enviaría a ningún trabajador de su empresa a esa erróneamente denominada </span><a href="http://www.eldiario.es/politica/Rajoy_0_96940392.html" style="text-align: center;" target="_blank">rueda de prensa</a><span style="text-align: center;">. Bien, cuando uno abandera tantas causas, corre el peligro de que tanta bandera deje ver muy poco de sí mismo.. Este último pantallazo de Rajoy tuvo lugar un miércoles. El mismo lunes anterior hubo una intervención televisada idéntica en la sede del PSOE, protagonizada por Rubalcaba. Sin polémica, sin difusión, sin bombo, ni autobombo. Pero aquel miércoles, nadie de ese medio acudió a esa sala de prensa a rebosar, en la que decenas de informadores gráficos tomaban imágenes de esa escena (quizás digna de oprobio, pero no tan inaudita como nos hacen creer) y que ofrecían a los ciudadanos en estricta preservación de su derecho a estar informados de primera mano. El Sr. Escolar y su diario, no cedieron a la posibilidad de que la gente migrase a otro medio para obtener esa información, por lo que elaboró la </span><a href="http://www.eldiario.es/politica/Foto-periodistas-Genova-televisado-Rajoy_0_117938473.html" style="text-align: center;" target="_blank">noticia</a> <span style="text-align: center;">a la que dijo no haber asistido y difundió la foto de una agencia que sí había acudido al lugar en el que se producía. Es decir, dio cobertura a la noticia siguiéndola desde la redacción y dejando de atestiguar los hechos anteriores y posteriores al pantallazo. Algo intrínseco a la labor periodística es ser testigo directo de los acontecimientos siempre que así sea posible. Digamos, incluso, que es algo sagrado. </span></div>
</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqnjSPfFCCwgkq5_77_I833oI61TQ2JxhryC4KO9QNwOQZTO_L9VKREhdaFku23bDeT3-rksFVzqk05uBIsZ9gdMY3QJvo4eg7x202MTDkDURX5ZN6m-VNwaaaY2q9QZIifOwasXwxLP8/s1600/IMG_1491.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqnjSPfFCCwgkq5_77_I833oI61TQ2JxhryC4KO9QNwOQZTO_L9VKREhdaFku23bDeT3-rksFVzqk05uBIsZ9gdMY3QJvo4eg7x202MTDkDURX5ZN6m-VNwaaaY2q9QZIifOwasXwxLP8/s640/IMG_1491.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
<i> 2 de febrero de 2013. Día del primer polémico pantallazo de Rajoy. La calle Génova está desierta y cortada a la circulación de personas y vehículos, como medida preventiva ante las protestas anunciadas por ciudadanos. Esta imagen no pudo ser tomada por ningún periodista que no hubiese acudido al lugar de la noticia. Fotografía: Kacho.</i><br />
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span"></span> Pero el "modo sillón" estaba activado. Una de sus características es que presta demasiada atención al alboroto de las sentencias ruidosas y lapidarias. Por cualquier parte de la red se podían leer las acusaciones de borreguismo, de pleitesía rendida, de servilismo y pancismo; que se emitían contra los que no habíamos seguido el boicot informativo que promovía Escolar desde su diario, en claro enaltecimiento, y casi canonización, de esta postura por parte de todos los que daban a la tecla aquí y allá. Lo que me más me llamó la atención fue la minoritaria cantidad de personas que sentían que el hecho de acudir a la cobertura de aquella cosa tan indefinible y tan indefinida que tuvo lugar en el número de 13 de la calle Génova, suponía la garantía de su derecho a ser informadas. Y de primera mano, algo fundamental. Y es que ningún periodista tiene el derecho de decidir si cubre una noticia o no, por el hecho de que esta se dé en la forma que el informador desea que se produzca. Mucho menos, cuando lo que está ocurriendo en realidad es que el periodista está cambiando a propósito la denominación del evento, a sabiendas de la confusión y el embrollo que genera al hacerlo o de la corriente de opinión que está creando. Mucho peor, cuando se está atribuyendo una integridad profesional que no se corresponde a lo torticero de su actitud, y por supuesto, a la vileza de permitir tachar de malos profesionales a sus propios colegas, consciente en todo momento, de lo diferente que es lo que sucede a lo que está contando. </div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> Se ha puesto de moda adscribirse al #sinpreguntasnohaycobertura. Eso no vale un carajo. Uno va, formula las preguntas y si no recibe respuesta, las deja en el aire. No le priva al lector o espectador de ellas. Y además, una pregunta sin respuesta no desmerece por sí misma el valor de una declaración en boca del personaje de turno. Los días de marras de nuestro Rajoy más catódico, muchos periodistas fueron a la sede del PP a freír a preguntas a todo el que se ponía a tiro. Como he mencionado, soportando violencia policial por realizar un trabajo constitucionalmente reconocido y protegido. No hicieron una sola pregunta los que habían anunciado que no acudían a la supuesta farsa montada por el PP, porque no estaban allí. Ni se enteraron de toda esa información que se da "off the record", ni de esas voces disonantes, de esos versos sueltos que hay en todos los partidos y que aportan el jugo de la información, el hilo del que tirar… Optaron por un pretendido gesto de cara a la galería, falso y hueco como un programa electoral del partido que nos gobierna, y se aprovecharon del trabajo ajeno para acabar haciendo lo mismo que hicieron los que no siguieron su ejemplo: publicitar el discurso de Rajoy. Con una diferencia: ese abrazo a una cruzada inexistente era digna de unos salvapatrias, igual que ese otro salvapatrias que pasará a la Historia como un salvapantallas.</div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-36213324983619681852012-11-09T13:41:00.000+01:002012-11-09T14:49:51.218+01:00¡Ay, qué dolor!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZkQHgQMN3C7w79rHoFkYBT-tcT0KnQlJheCPVG1E2h5AWgoWRbsVMouhBC0zXbb5ujIDjv8r4ErFjF5YROC0cMBSuQQDusXi9za4tRSDeGc9p_jKh1L4sUeAtTsbJQRlEua3qUbWFJz8/s1600/p+h+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZkQHgQMN3C7w79rHoFkYBT-tcT0KnQlJheCPVG1E2h5AWgoWRbsVMouhBC0zXbb5ujIDjv8r4ErFjF5YROC0cMBSuQQDusXi9za4tRSDeGc9p_jKh1L4sUeAtTsbJQRlEua3qUbWFJz8/s400/p+h+3.jpg" width="400" /></a></div>
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Fotograma de <i>Psycho, </i>(1960)</div>
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<span class="Apple-tab-span"></span> Según salió por la puerta -para no volver-, comencé a experimentar un intenso, inmenso y masivo dolor. Todo empezó por la cabeza. Podía sentir cada parte de mi cerebro, minuciosamente, por el dolor que me causaba. Hasta los pensamientos parecían doler, pero no era así. Me dolía el corazón en cada diástole, en cada sístole. Me dolían los pulmones en cada inhalación, en cada expiración. Me dolía el estómago en su dolorosa digestión de lo sucedido. Sentía un profundo dolor en una zona en la que supongo que se ubica el hígado, en su complicada y dolorosa labor que supongo que realiza. Igual que el páncreas, que debe estar situado por una zona en la que entonces sentía un dolor muy agudo. Me dolía cada centímetro de intestino delgado y cada milímetro de intestino grueso. Me dolían los pies a cada paso, pero también en reposo, calzados o desnudos. Me dolía la espalda, desde la primera hasta la última vértebra. Podía apreciar el dolor de cada uno de los discos que las separan, y qué voy a decir de la médula espinal… ¡Qué dolor el de mis riñones! A veces uno dolía más que el otro. ¡Qué manera de doler al generar la orina y conducirla, a través de los uréteres, en su doloroso trayecto hasta la vejiga; cuyo dolor me tenía en un continuo grito, tanto al vaciarse como al llenarse! Porque no me aliviaba expulsarla por mi pene dolorido, y quien tenga pene sabe lo que puede ser un dolor de pene. Me dolía desde la próstata hasta la punta del capullo. Me dolía el ano en el estreñimiento y en la diarrea, y me era fiel mi dolor de almorranas, que permanecía junto a mí en el dolor y en la enfermedad.</div>
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<div class="p2">
<span class="Apple-tab-span"></span> Me retorcía de dolor por culpa de las articulaciones de cada uno de los huesos de mi esqueleto articulado y dolorido. Me dolía cada pestaña enganchada a los párpados que, por supuesto, emitían dolor, abiertos o cerrados. Horrible el dolor de los ojos, mirase hacia donde mirase, o aunque tuviese la mirada perdida. Incluso con los ojos en blanco. No podía mover las cejas del dolor. Lo mismo que la boca, la lengua, los dientes, las muelas y los empastes. Me dolía el cielo de la boca, como si me hubiesen dado una patada ahí mismo. Me dolía la garganta y no podía gritar. Me dolían los orificios lacrimales, y no podía llorar. Me dolían mucho los testículos, y no podía eyacular. Casi no podía respirar a causa del dolor de la nariz. Tenía crispados los dedos de tanto dolor, que también me dolían, como las uñas -largas o cortas- que no paraban de doler. Me dolía el pelo, a pesar de la calvicie. Y cada pelo que había aparecido en mi cuerpo -a raíz de perder el pelo de la cabeza- también dolía a rabiar. Y la piel, que me dolía tanto que pensé que sería mejor despellejarme.</div>
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<span class="Apple-tab-span"></span> Me dolían tanto las axilas… No sé por qué, pero siempre, desde pequeño, me han dolido las axilas. Me dolían las nalgas, las corvas, los zancajos, la cuscusilla… Esas partes del cuerpo con nombres estrambóticos, como el psoas ilíaco, el olecranon, el apéndice xifoides o el esternocleidomastoideo; también se veían afectados por un dolor similar al que sufrían mis venas y mis arterias, en su dolorosa irrigación de mi dolorido organismo, jodido por culpa de su marcha.</div>
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<span class="Apple-tab-span"></span> Excepto una parte que permanecía sana, salva e indolora. Me dolían a rabiar las cuerdas vocales de pedir a gritos (no sofocados) que me doliese esa parte que permanecía sin dolor. A pesar del resto del dolor, suplicaba por sentir un dolor insoportable, insufrible e imposible de aplacar. Deseaba un dolor que borrase mi existencia, mi presencia en este mundo; tras una explosión que hiciese pequeño al Big Bang y que pulverizase todas y cada una de mis neuronas, agotadas por informar de tanto dolor. Clamaba por ese dolor indescriptible, jamás conocido, ni experimentado por ninguna forma de vida sobre la faz de la Tierra, o sobre ningún otro planeta o satélite de cualquiera de las galaxias que conforman el cosmos y la infinitud del Universo. </div>
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<span class="Apple-tab-span"></span> Yo quería que me doliese el alma. Sólo el alma. Porque la que creía la mujer de mi vida, se había marchado, y no sentía otro dolor que no fuese un dolor físico (aunque éste fuese casi mortal). Yo quería que me doliese el alma porque alguien me había dicho que cuando duele, cualquier otro dolor parece insignificante, apenas sensible. Pero no. Nunca lo supe porque jamás llegó a dolerme. Y con el tiempo, se fue pasando el dolor de la cabeza, se disipó el de los órganos, desapareció el de los huesos, el del pelo y el de la piel. Seguí sufriendo el dolor en las axilas, eso sí, como desde pequeño. </div>
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<br /></div>
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<span class="Apple-tab-span"></span> Y entonces apareció aquel otro dolor punzante, agudo, sordo, letal; al que ningún analgésico, calmante, droga (legal o clandestina, blanda o dura) o bebida espirituosa; pudiera apaciguar. Empezó a dolerme el orgullo. Y ese, ya nunca me ha dejado de doler de esa manera, desde aquel entonces, en el que ella me dijo aquello que me hizo tanto daño. Aquello de que yo era incapaz de sentir otro dolor que no fuese el mío.</div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-19744342051256119702012-10-23T00:13:00.002+02:002012-10-23T00:42:37.260+02:00En el nombre de la muerte<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpHBABwI7NIBc6vSq04bXYnUWbRqRIGsi-FxLAn_pIlkQFiE7vM_VXQZdGyJa4o4Z7boGIxwaqS-3UwiWbPYbXGhjkh6aMTHc8a160SlrbRwNPc1TyGyfmmhgF6cB3xkwototh_3uI5MM/s1600/Hada+en+Clichy.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpHBABwI7NIBc6vSq04bXYnUWbRqRIGsi-FxLAn_pIlkQFiE7vM_VXQZdGyJa4o4Z7boGIxwaqS-3UwiWbPYbXGhjkh6aMTHc8a160SlrbRwNPc1TyGyfmmhgF6cB3xkwototh_3uI5MM/s640/Hada+en+Clichy.JPG" width="640" /></a></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Fotografía: Kacho</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La pasión primaria de quien estrangula con sus propias manos,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la macabra paciencia y la perseverancia de quien ahoga bajo el agua,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la tensa espera del que asfixia,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el frenético arrebato de quien revienta la sesera a palos,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la predisposición preventiva de quien rebana a cuchillo,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la despreciable prepotencia de quien aprieta el gatillo de la pistola,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la cobardía agravante de quien lo hace hacia la nuca,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la ardiente saña de quien aprieta el de la metralleta, </span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la fría y minuciosa precisión del francotirador,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el gélido cálculo impreciso y superlativo del que prepara y detona bombas,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la ilusoria despreocupación del que lanza misiles,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la fe ciega en un deber mayor de quien ordena matar,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">los delirios devastadores de quien declara guerras,</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la ambición del que mata</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> de hambre…</span></div>
<div class="p1">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuanto mayor es la distancia entre el asesino y el asesinado, </span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">cuanto menos se miran a los ojos,</span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">cuanto menos se conocen, </span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">cuanto mayor el número de víctimas, </span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">más se disipa la culpa,</span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">menos se deja la negra sombra de la muerte sentir.<br />Tanto menos, que la muerte pierde su nombre.</span></div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-16393520432402154342012-09-28T14:33:00.001+02:002012-09-29T14:49:54.120+02:00Cañí revival<br />
<div class="MsoNormal">
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<a href="http://manuelortegaaparicio.files.wordpress.com/2010/04/cesarlucas2.jpg?w=950" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="412" src="http://manuelortegaaparicio.files.wordpress.com/2010/04/cesarlucas2.jpg?w=950" width="640" /></a></div>
Fotografía de César Lucas tomada el 22 de junio de 1976<br />
<br />
<br />
Mi padre nunca ha sido de meterse mucho en política a pesar de soler meterse en discusiones y en movidas. Y eso que es de meterse en charleta con sus vinos, sus cervezas y sus copas; con lo que eso calienta la lengua para soflamar arengas. Y también muy de meterse en faena porque no sabe
estar quieto; pero lo de meterse en política, solo a modo de calentamiento para dejar aflorar conversaciones menos triviales y evitar hablar del tiempo.
Como las palmas que rompen el silencio antes de que los gitanos se arranquen a
quebrarse la voz. Y es que es mi padre hombre de brío y a las primeras de cambio ya propone una revolución violenta a sangre y fuego, y ahí se acaba todo.<br />
<br />
Y no es de extrañar en personas de su misma generación y origen social, que antes de ser adultos y clase media en democracia, fueron niños pobres en la posguerra. Cuarenta años de represión dejan impotencia y ansias de revolución suficientes como para llenar un pantano de esos que al dictador tanto gustaba inaugurar. <br />
<br />
El oficio periodístico llevó a mi padre a Cuba en un par de ocasiones, donde se chutaba sobredosis de espíritu revolucionario, máxime cuando era Fidel Castro en persona quien se lo inyectaba en vena durante la grabación de entrevistas eternas como sus discursos. Cuenta mi querido viejo (entre copas de las que le gusta meterse) que el comandante se escondía en el transcurso del relato debajo de la mesa y la transformaba imaginariamente en parapeto, chamizo o trinchera; rememorando los días de Sierra Maestra. Al regreso del primero de aquellos viajes, en tiempos en los que no nos tocaban tanto los cojones con el exceso de equipaje, la maleta venía a reventar con una edición especial de <i>La historia me absolverá,</i> las
obras completas de José Martí, biografías de héroes de la Revolución como Camilo Cienfuegos, con los <i>Diarios de motocicleta</i>, los <i>Pasajes de la guerra revolucionaria</i> o <i>La guerra de guerrillas</i> del Che; o <i>El capital</i> y otros libros adquiridos después de un asesoramiento más que exhaustivo.
Recuerdo que pasó algún tiempo ensimismado en su lectura (afortunadamente, no pudo con todo),
hechizado por el romanticismo comunista sediento de justicia social que brotaba de aquellas páginas.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQD0VhwnmZpIYjq22xAIkAl0M2OTpf_O_9wkjeLpTtVTNJYYYp9O_T9wPdeR1ULeF8OfyatyGkdIUEXfOEXfIKxOWTbHydc-HDRqjSfcQBmIR9RQ8ARuy1KBfl1yN2UsX2zvvSK5khiMg/s1600/Carlos-Gimenez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQD0VhwnmZpIYjq22xAIkAl0M2OTpf_O_9wkjeLpTtVTNJYYYp9O_T9wPdeR1ULeF8OfyatyGkdIUEXfOEXfIKxOWTbHydc-HDRqjSfcQBmIR9RQ8ARuy1KBfl1yN2UsX2zvvSK5khiMg/s400/Carlos-Gimenez.jpg" width="293" /></a></div>
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Carlos Giménez</div>
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<br /></div>
En otra ocasión, trabajando en aquella joya de nuestra televisión llamada <i>Vivir cada día</i>, tuvo la suerte de conocer a uno de los genios (y auténtico
pionero) del cómic español: Carlos Giménez. Cronista de más de sesenta años de la Historia de las dos Españas, desde la cruel posguerra hasta este cínico presente; y dotado de una precisión de relojero para recrear la cruda realidad que tantos hijos de la patria sufrieron a manos de los que la enarbolaron como fin para oscuros medios. Los trazos de humor nostálgico y balsámico aliviaban el trago. Así era el entrañable y desgarrador relato de lo que ocurrió en los hogares de Auxilio Social en <i>Paracuellos, </i>o el estremecedor y a veces desternillante <i>Barrio. </i>Ambas obras poseen un marcado matiz autobiográfico y se puede afirmar que su valor y su rigor históricos están a la altura de otros trabajos que gozan de mucho mayor reconocimiento, puesto que Giménez dibuja cuadros cotidianos absolutamente reconocibles gracias a su escrupuloso realismo. Decía el calendario que era el año 86
(yo tenía once) cuando mi padre encontró en esas viñetas del dibujante madrileño la entrada al túnel del tiempo que lo transportó a su infancia y a esos tragicómicos episodios referidos a aquellos días que a mí me siempre me había gustado escuchar de su boca. Para mí supuso la oportunidad de ilustrar en mi mente toda esa época que imaginaba en un blanco y negro fotográfico. Así que me uní paralelamente a él en la inmersión en aquellas páginas.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW9cgGr11dOHZwjLo6TtarIGdtT44A6QOi66u7FqfNpzh4YMBK6toyXIF2cS62r0zU8kNrUKl42aQYAjT6N4S1VWs4_H5dCM4xcSGP5_7BzDy98aU1C_v5WbdUeQw1QANIOzbims5JCyg/s1600/BARRIO~1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW9cgGr11dOHZwjLo6TtarIGdtT44A6QOi66u7FqfNpzh4YMBK6toyXIF2cS62r0zU8kNrUKl42aQYAjT6N4S1VWs4_H5dCM4xcSGP5_7BzDy98aU1C_v5WbdUeQw1QANIOzbims5JCyg/s400/BARRIO~1.JPG" width="290" /></a></div>
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</div>
Portada de <i>Barrio</i> (1977)</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV_U1P672CywTCmLJUMt947MFQGhOpT-Fv9lwss-6ume0sjKI5WqUKUA7km2a1dF6A5aID8dGtHgIqah2RCTxV9fz6AxPwgm6ktByHHdxHYvGflzV4U4eyDFqRGIpyPrE-gyak_grHdUQ/s1600/paracuellos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV_U1P672CywTCmLJUMt947MFQGhOpT-Fv9lwss-6ume0sjKI5WqUKUA7km2a1dF6A5aID8dGtHgIqah2RCTxV9fz6AxPwgm6ktByHHdxHYvGflzV4U4eyDFqRGIpyPrE-gyak_grHdUQ/s400/paracuellos.jpg" width="400" /></a></div>
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Una de las portadas de la serie <i>Paracuellos</i></div>
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<br /></div>
Y me volví rojo. Así como suena. Muy rojo. Más que ahora, que quizás ni lo
sea. Ahora creo que fue una reacción lógica ante las injusticias leídas y corroboradas por mis padres. Estragos de una guerra civil, el fracaso de un país, el odio de los vencedores y la resignación y la impotencia de los vencidos. Me hice rojo a pesar de que, por capricho materno, mi hermana y yo nos estuviésemos
educando en un colegio católico de tradiciones tardofranquistas. Mi padre no se
oponía a ello, supongo que por dos razones: la principal, por no llevarle la contraria a mi
madre (él tampoco nunca ha sido de meterse en "esa movida"); y
la secundaria, porque confiaba en que sus hijos elegirían la forma opuesta de pensar por pura y dura rebeldía. Inocente y optimista el planteamiento, todo hay que decirlo.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Yo encontré en las historias de Giménez, cuyos guiones firmaba en ocasiones otro grande de la historieta patria, el desaparecido Ivá; una pasarela directa al
mundo de los adultos. Dibujos y textos a los que accedí sin filtros ni cortapisas
y acudiendo a mi padre para desentrañar los misterios que aquellas lecturas me
planteaban, y cuya resolución se volvió casi obsesiva. Fue un auténtico punto de
inflexión en mi vida.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8jZ8oo-mM77SObbT7zuPY-2q2IkMCZmPQ90_hXn6fn05Mrz7qApSClvxUynaX0_YFjCsf6KLXjfYcIUfTh7hoUVmOp_dNHbBibIu3PmgBV08vwYDAceku_Ry8Gifs238M3E7UP2yLrTc/s1600/espa%C3%B1a.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8jZ8oo-mM77SObbT7zuPY-2q2IkMCZmPQ90_hXn6fn05Mrz7qApSClvxUynaX0_YFjCsf6KLXjfYcIUfTh7hoUVmOp_dNHbBibIu3PmgBV08vwYDAceku_Ry8Gifs238M3E7UP2yLrTc/s640/espa%C3%B1a.gif" width="472" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Portada de <i>España, una, grande y libre</i> (1978)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYhc1HoeMKbRN4OIeO32OKhi0VcirXwijS2Dwp2-B-8Ek_DPL0jHffUG_BdGPCSEQ9cwQpfa9kRr1_zKFtLBX_rTfhjanmjSVy_4JrDA4xSoN8UIu2_k_nrqMPlyJUXKkFk3dfiegTbOk/s1600/cabezas.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYhc1HoeMKbRN4OIeO32OKhi0VcirXwijS2Dwp2-B-8Ek_DPL0jHffUG_BdGPCSEQ9cwQpfa9kRr1_zKFtLBX_rTfhjanmjSVy_4JrDA4xSoN8UIu2_k_nrqMPlyJUXKkFk3dfiegTbOk/s320/cabezas.JPG" width="320" /></a></div>
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narraban los últimos días del <i>Generalísimo
</i>y los primeros de la transición. Podéis acceder a ellas y disfrutar de su sarcasmo salvaje. La portada del tremendo <i>“España una, grande y libre” </i>basta para hacerse
una idea del nivel represivo que existía por parte de las cuerpos armados sobre los ciudadanos que clamaban por una democracia durante la agonía del régimen y en el proceso de transición. Con once años uno no puede medir el calibre
auténtico de lo que se cuenta en los volúmenes de esta trilogía<i>, </i>editada en 1978<i>. </i>Aquellos
policías acorazados en sus armaduras y sus escudos, batiendo cabezas a
porrazos con mala saña, disparando pelotas de goma con el único objetivo de reventarlas;
me parecían algo rancio y refractario, algo exclusivo de un pasado enterrado y superado
por la democracia ilusoria en la que hasta hace no mucho creía vivir. Ignoraba
que por ejemplo, en aquellos ochentas mediados, los trabajadores de los astilleros de
Cádiz, Asturias y Galicia se las tenían con los antidisturbios y la Guardia
Civil en los mismos términos que reflejaban los cómics; y sobre todo, que el
franquismo no había muerto con el dictador. Con toda sinceridad, jamás pensé que aquello volvería a ser igual.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-MmQqHIkUssvvAMZZJpNVJbzmEayx7Y7cNqrdv26-KLmtHQrZEhB0oPdwiftdslZQI1CJTU-KFLrMAYup3eLsov0mVtxR4ysodTafTQsCFvm20XSPd3_84ujKeetqetLY_Gc-pVuZXo/s1600/pateo.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-MmQqHIkUssvvAMZZJpNVJbzmEayx7Y7cNqrdv26-KLmtHQrZEhB0oPdwiftdslZQI1CJTU-KFLrMAYup3eLsov0mVtxR4ysodTafTQsCFvm20XSPd3_84ujKeetqetLY_Gc-pVuZXo/s320/pateo.JPG" style="cursor: move;" width="320" /></a><br />
Tengo treinta y siete años y cubro noticias desde hace quince. La primera vez que vi con mis
propios ojos a nuestras Fuerzas de Seguridad del Estado reprimiendo una
protesta democrática (salvo pequeñas escaramuzas sin matiz político) fue en 2003, cuando los ciudadanos saltaron a la calle a gritar
que no querían que su país promoviese, patrocinase ni participase en una guerra
ilegal, inútil e injustificada. Por mentira que parezca, las imágenes que cualquiera ve en televisión
nunca muestran la auténtica crudeza ni la violencia desmedida de este tipo de situaciones.
Mucho menos en aquellos días, con internet en pañales. No es tan solo cuestión
del consabido sesgo informativo o la sobredimensión de ciertos elementos
según el espectro popular al que se quiera satisfacer. Es así porque que es muy difícil (casi imposible) plasmar el
odio y el sadismo que despiden muchos de los que están obligados a aplicar el principio de
fuerza proporcional para mantener el supuesto orden establecido. <br />
<br />
En 2009, tuve la desgracia de sufrir el tratamiento del palo limpio mientras
realizaba mi trabajo con la libertad que dice concederme la Constitución. Algo que ya conté <a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com.es/2009/01/sobre-una-democracia-del-siglo-xxi.html.">aquí mismo</a>. El pasado 19 de julio tuve que huir como una rata, con una cámara al hombro y una
acreditación de prensa colgada del cuello, para evitar que me alcanzasen de
nuevo las porras en una calle del centro de Madrid, en la que
no había testigos y en la que ninguno de los treinta agentes uniformados presentes parecía tener intención de respetar la ley que defienden y que bastante a menudo parecen desconocer.</div>
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Hace más de un año que un sector de la población salió a mostrar su hartazgo
con un mensaje claro y conciso: democracia real ya. Todos conocéis el 15-M y no
quiero abrir aquí y ahora un debate sobre la validez de sus
argumentos, sus métodos y sus logros; pero sí quiero dejar clara la legitimidad
de su derecho y libertad de expresión. De nuevo encontramos que la Constitución recoge estos conceptos y los dota de cobertura legal inalienable e indiscutible.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGHZ8HmK6oke_Zxh6xCovnfHn-CISN8f6NqbmONyRfE8uVTqdK5rJy6qFPtj_UWJ0b5JjseQsdRGiyc9inlcMkscohf08GezncdR9HAf1SLrS0dI1eqnO4DPiOtHKurLu0OIvkMMDDzOs/s1600/fueras+del+orden.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGHZ8HmK6oke_Zxh6xCovnfHn-CISN8f6NqbmONyRfE8uVTqdK5rJy6qFPtj_UWJ0b5JjseQsdRGiyc9inlcMkscohf08GezncdR9HAf1SLrS0dI1eqnO4DPiOtHKurLu0OIvkMMDDzOs/s400/fueras+del+orden.JPG" width="400" /></a></div>
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He visto desde entonces deplorables actuaciones policiales delante de mis ojos que ya habían sido dibujadas por Carlos Giménez a finales de los 70. El miedo carente de vergüenza que sufren los políticos que nos gobiernan ha hecho renacer el Estado policial en el que los derechos de manifestación, libre asociación e incluso libre circulación de las personas en las calles; son ignorados y violados a diario por unos protocolos de oficio carentes de todo sentido común. Oigo a menudo (con desagrado) repetir como un mantra, como un lema por el que morir, una frase descontextualizada de la película <i>V de vendetta</i> (2009), basada en el cómic del mismo título creado por Allan Moore más de veinte años atrás. Es esa que dice <i>"El pueblo no debería temer a sus gobernantes, los gobernantes deberían temer al pueblo". </i>Pura ficción. Tal y como salió de los dedos del guionista. Son los gobernantes los que verdaderamente temen el poder de un pueblo culto, digno y unido. Y es su miedo el que los empuja a actuar guiados por la violencia y la sinrazón. Es su miedo el que cerca el Congreso. Es su miedo el que echa a la calle veinte <i>lecheras</i> para que cien manifestantes no expresen su malestar en libertad, o 1.350 agentes si se prevé mayor afluencia. Es su miedo el que los acoraza, el que empuña las porras, el que dispara las pelotas de goma, el que abofetea a un ciudadano que se niega a correr para desalojar el espacio que legítimamente le corresponde, el que detiene y arresta e inventa cargos ficticios. Es su miedo el que copa portadas de diarios internacionales coloreando las estampas que (otra vez) recordábamos en B/N.<br />
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Todo eso ocurre y yo lo he visto. Vosotros lo habéis visto. Y hay cosas que se cuentan que no he podido ver con mis propios ojos y que, en consecuencia, no puedo dar por verídicas. Pero todo eso ya lo conozco porque todo eso ya ocurrió y está en los libros y en las hemerotecas, en la memoria de muchas personas y en las viñetas del gran Carlos Giménez. Todo eso ha vuelto. Al igual que alguna vez volvieron los pantalones de campana, las hombreras, las Ray Ban Aviator , el <i>gintonic</i>, las reposiciones de <i>Verano azul</i> o el tupé. Y la gente que lo vivió y sobrevivió a ello asiste atónita e indignada a su renacimiento, con el consentimiento o la connivencia de una parte del pueblo que se opone a aceptar que esta realidad existe. Quizás se acojan a esta negación para evitar el trauma que conlleva aceptar que han sido engañados. Algo que escuece mucho más cuando son aquellos en los que depositaste tu confianza los que la traicionan. Se enganchan a esa negación y a ciertas mentiras como quien se evade de la vida con la droga.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia-xKkNzdGpxHEC8rhoW2n3wxLIJfmsav_ZNutbRUPR5b-um7uIg6Lv8J56iEHlGCZaxsPq5UObSmvGP_ZFjWKWeht9XDNkgxlW0dMz-lqDfFrGJCk58vUW0xbYoQ6nG15GmefRGE6D64/s1600/toda+p%C3%A1g.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia-xKkNzdGpxHEC8rhoW2n3wxLIJfmsav_ZNutbRUPR5b-um7uIg6Lv8J56iEHlGCZaxsPq5UObSmvGP_ZFjWKWeht9XDNkgxlW0dMz-lqDfFrGJCk58vUW0xbYoQ6nG15GmefRGE6D64/s640/toda+p%C3%A1g.JPG" width="640" /></a></div>
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La pérdida de las libertades adquiridas trae consigo el resurgimiento de todo lo que había sido denostado, pero nunca condenado, y nos adentramos en un futuro mucho más aterrador porque a través de él no se llega a nada nuevo, sino a lo que ya conocemos y tememos de verdad.<br />
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Recomiendo encarecidamente la lectura de todos los libros de Carlos Giménez citados en esta entrada. Si no se tratase de la crónica de lo que vivió, sería fácil tildarlo de visionario o de profeta. De agorero incluso.</div>
<br />Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-18110145817742514772012-08-05T23:19:00.001+02:002012-08-06T10:59:48.315+02:00Cosas de arrieros<br />
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<a href="http://m1.paperblog.com/i/9/97508/llego-el-dia-venganza-L-1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://m1.paperblog.com/i/9/97508/llego-el-dia-venganza-L-1.jpeg" width="435" /></a></div>
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A mí no me paga la casa Ana Pastor. No me refiero a la ministra, qué locura, sino a la periodista que hasta hace poco salía en la tele, lo que no deja de ser otra locura. Tampoco me paga las mensualidades de la luz, ni las del agua, ni las del gas. No me paga la gasolina de la moto ni el bonobús. Es absurdo pensar que me paga las vacaciones, las juergas o los regalos que me toca hacer cuando ordena el calendario. No me voy a extender porque creo que ya se entiende que a mí Ana Pastor no me reporta ningún beneficio económico. ¿A santo de qué, entonces, tendría algo que decir sobre su destitución como directora y presentadora de <i>Los desayunos de TVE</i>? ¿Por qué poner el grito en el cielo cuando durante el último año, unos 6.000 periodistas han perdido su puesto de trabajo? ¿Por qué lamentar su cese si ella ganaba unos 150.000 € y esos otros quizás no llegasen a ser mileuristas? No son preguntas con breve respuesta.</div>
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El Partido Popular ha pisoteado la ley aprobada en 2006 por la que el presidente de la Corporación debía ser elegido mediante el consenso del Consejo de administración de RTVE. Con esta ley se pretendía acabar con las vendettas perpetradas por PP y PSOE cada vez que accedían al poder. El PP se sumó a esta iniciativa como partido de oposición y la ha aniquilado desde el Gobierno mediante un vergonzoso decreto ley, cinco meses después de llegar a la Moncloa, argumentando que eso mismo hizo el PSOE cuando González Ferrari y Urdaci fueron relevados de sus puestos directivos después del revés que sufrió el PP en las elecciones de marzo de 2004. Argumentan sobre todo, que su fin era desbloquear la elección de un nuevo presidente, atascada por el sistema de nombramiento de los miembros del Consejo que, como en todo consejo de este país, lo conforman hombres y mujeres de confianza de los partidos políticos en proporción directa a su representación parlamentaria. Los consejeros populares dieron la campanada en septiembre pasado, cuando propusieron tener acceso directo a la escaleta de los informativos y al sistema informático en el que los redactores escriben sus noticias. Esta medida provocó gran revuelo mediático y fue retirada. En resumen, tras fingir una aspiración de regeneración democrática, se han pasado la ley a la que se adhirieron por el forro.</div>
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Volvamos a Ferrari y a Urdaci y veamos por qué no tiene nada que ver su cese con los de Santiago Gonzalez (ya exdirector de TVE) y Fran Llorente (ya exdirector de informativos). La manipulación y la censura a la que sometieron Urdaci y Ferrari a TVE derivó en una sentencia de la Audiencia Nacional que obligaba al responsable de los Servicios Informativos a rectificar en antena sobre una información tergiversada. Algo insólito en la historia de la televisión en España. Tanto como el archifamoso "ce, ce, o, o" que se marcó el aún incipiente cómico que albergaba Alfredo, en una evidente muestra de rebeldía ante la justicia y desprecio por el sindicato al que se refería. Un guiño a sus patrones de la calle Génova. La sentencia marcó un hito, pero son muchos los méritos que esta pareja atesoró para gozar del favor del Gobierno y del partido que lo sustentaba. Creo que a nadie se le escapan los tratamientos que recibieron la Guerra de Iraq (planteamiento, nudo y desenlace), el desastre ecológico del Prestige, la tragedia del Yak-42 y sobre todo, las convulsiones sociales generadas por todos estos acontecimientos que, en menos de un año, socavaron la confianza de los españoles en el Partido Popular, y que tuvieron punto final con el 11-M y la obcecación perversa por atribuir a ETA la matanza. Urdaci se largó antes de su cese en un loable ejercicio de coherencia y dignidad, según mi punto de vista. </div>
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El uso fraudulento de los informativos de la televisión pública no es feudo exclusivo de los populares. Se puede denominar como "herencia recibida", ese término que oímos a día de hoy con la misma frecuencia de los latidos del corazón. Lo de convertir TVE en un panfleto al servicio del Gobierno tiene su origen en el franquismo, qué duda cabe. Y ni Adolfo Suárez ni Felipe González tuvieron el arrojo ni la decencia de transformar la televisión estatal en una televisión de todos y para todos. Como el Anillo de Tolkien en los hombres, la caja tonta que se financia de nuestro bolsillo ejerce un hechizo irresistible sobre nuestros gobernantes y los embriaga de ambición y ansias de control sobre la voluntad y la libertad de pensamiento de los ciudadanos. Es una tentación a la que sucumbieron todos los que han pasado por las cómodas estancias palaciegas de Moncloa. Una dictadura intelectual que, en mayor o menor medida, siempre se impuso. Hubo honrosas excepciones como Iñaki Gabilondo, quien tuvo de lidiar con el golpe de Estado y a quien la inestabilidad política de aquel momento tan turbio, se llevó por delante en pocos meses. Pero que no se acabe este párrafo sin nombrar a Jordi García Candau y a María Antonia Iglesias, el último tándem socialista que dejó la credibilidad de los telediarios a la altura del betún.</div>
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<a href="http://www.caratulas.info/peliculas/H/Hasta-Que-Llego-Su-Hora-Vcd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://www.caratulas.info/peliculas/H/Hasta-Que-Llego-Su-Hora-Vcd.jpg" width="427" /></a></div>
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¿Y no viene a ser entonces la destitución de Fran Llorente el siguiente paso lógico de la inercia que rige la historia de RTVE? Llorente era director de Las noticias de la 2 desde 1994, un informativo alternativo dirigido a una inmensa minoría, como rezaba aquella promoción de la extinta Segunda cadena rebautizada como La 2. Su santo y seña era un menor contenido político y la inclusión de temas que no tenían cabida en las ediciones de <i>prime time</i>. Todos sabéis que se sigue emitiendo para una audiencia fiel, a la que se unen nuevos espectadores. Llorente no era la opción deseada por el PSOE. El cargo le cayó de rebote debido a que Lorenzo Milá rechazó el ofrecimiento para dirigir la información de las cadenas. No tardaron en aparecer los cambios. Los informativos aliviaron su carga propagandística hasta el punto de que ninguna de las denuncias que el PP ha presentado en siete años, ha sido digna de admisión a trámite. Y no han sido pocas. Pero sí recuperaron el liderazgo de la audiencia y acumularon reconocimientos internacionales, colectivos e individuales, por la calidad y la transparencia de sus contenidos. Al tiempo, que ya los echaremos de menos. Nunca debía volver a darse un relevo en este planteamiento de formas. De ahí que se crease una corporación y una Ley de RTVE que hoy vemos hecha añicos.</div>
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Y entonces apareció ella. </div>
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La estrella de esta nueva etapa era un formato innovador que todos conocemos: "59 segundos". Se hizo famoso por ese "no te enrolles, Charles Boyer" en forma de disfunción eréctil del micrófono que daba y quitaba la palabra al personaje que debía contestar, en menos de un minuto, a las preguntas formuladas por un comando periodístico. Ana Pastor entró para substituir a Mamen Mendizábal cuando el programa llevaba dos años en antena. Era joven, era guapa, se veía resuelta ante las cámaras y ante periodistas de más amplio currículum que el suyo. Y sobre todas estas cosas demostró, y creo que esa ha sido su mayor valía, su habilidad y su tenacidad para que una pregunta no se resolviese con evasivas. OK. Paremos. ¿Quizás no debió presentar este programa un rostro de la casa que hubiese accedido a la misma por oposición? No nos engañemos. Una oposición no garantiza la selección natural de los mejores y, para ciertos puestos de trabajo, se exige algo más que una gran formación académica y un buen día en un examen; y además, la producción era de Globomedia.</div>
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Yo conocí a Ana Pastor en un viaje en 2005. La única vez que hablé con ella fue en la parte trasera de un transporte militar por las montañas de Paquistán, en una zona devastada por un terremoto. Un intercambio de palabras para romper el silencio, en el que me contó con entusiasmo que dedicaba sus vacaciones a viajar a misiones humanitarias. No recuerdo mucho más, pero me sorprendió ver esa cara conocida al frente del programa, aunque lo cierto es que durante aquel viaje se le veían maneras de gran periodista. Me dedico a esto desde hace años. No es una falacia lo que digo.</div>
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En 2009, substituyó a Pepa Bueno en la dirección y la presentación de<i> Los desayunos de TVE. </i>Cualquiera que siga con interés la información televisiva sabe que la forma de entrevistar de Pastor no se puede comparar con la de otros muchos compañeros de profesión a los que la boca les huele a culo. Muy pocas veces he visto a los políticos enmarañados en sus propias mentiras y sus propias contradicciones, acorralados por una periodista de rostro dulce y lengua de látigo que pregunta y repregunta, que agarra al personaje cuando intenta la huida, que lo devuelve al ring y sigue dándole la tunda. Eso, en toda mi vida, lo he visto muy pocas veces. Y he disfrutado mucho viéndolo a diario de nueve a diez. Con el morbo de averiguar por dónde iba a salir del envite el valiente que accediera a sentarse en aquel potro de tortura para embusteros en el que se convirtió la silla del entrevistado de turno. Y sin diferencia de trato por el bando al que representaban. Sé que la derecha aplaude el cese después de años de acusaciones sin fundamento. A nadie creo que se le escape la afición por el engaño de los miembros del partido que nos gobierna. Nos lo dan como desayuno, almuerzo, merienda, comida, cena y recena. No entro a valorar lo que provenga en este caso de sus millones de acólitos reaccionarios. Los hechos son evidentes y cualquiera tiene acceso a los vídeos en los que Ana Pastor incomoda en pantalla a unos y a otros, hasta el punto de que alguno llega a perder los papeles ante la presentadora. Yo tengo una teoría al respecto: a mayor mentira, mayor acoso. Ese era el baremo real, no la ideología. Con quien duerma y a quien vote me la trae flojísima, siempre que no se plasme en su trabajo. Y por mucho que se empeñen en decir que así era, no ha habido persona que más diese por el saco a todo el mundo. Eso, en periodismo, es buena señal. Mejor que tener una lengua viperina adicta al exabrupto y al escándalo en beneficio de un sector y en detrimento de otro, que es lo que gusta. Ni el impronunciable presidente de la Irán ni el populista Correa, amigo del cierre de bocas opositoras, amilanaron la actitud incisiva de la periodista. Esos instantes televisivos son un triunfo del periodismo y se ven en tan contadas ocasiones como el cometa Halley. </div>
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Ok. Paremos. ¿No es excesivo el sueldo percibido en una televisión pública? Puede ser. Pero también creo que un cargo tal genera afectos y animadversiones personales que todos conocemos y que, en el presente que vivimos, invaden las redes sociales y las columnas de opinión. Halagos y amenazas que no caen en saco roto y que sitúan a un profesional de la comunicación en el ojo del huracán. Convertirse en ese objeto de filias y fobias tiene un coste personal y entiendo, aunque me parezca exagerado, que es el dinero el que compensa los desequilibrios que provoca una situación así.</div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/_CDONhAj7Pgc/Sg9RVvVH10I/AAAAAAAADFg/0v0Atv-GA9o/s640/Star+Wars+La+Venganza+De+Los+Sith.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/_CDONhAj7Pgc/Sg9RVvVH10I/AAAAAAAADFg/0v0Atv-GA9o/s640/Star+Wars+La+Venganza+De+Los+Sith.jpg" width="452" /></a></div>
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Pepa Bueno dejó la segunda edición del telediario sabiendo que solo le quedaban un par. La editora del mismo ya no lo será más. Con Ana Pastor sale Xavier Fortes, otro profesional que supera por goleada a Julio Somoano. Como todos los que ha despedido a primera orden de saludo y a golpe de tacón. Un conocido de la televisión de Esperanza Aguirre y de los debates de Intereconomía, en los que ha dejado bien claro cuál es su pie bueno y con cuál cojea. No ha tardado en ejecutar la criba que le ha sido encomendada. Una limpieza étnica anunciada y programada desde los púlpitos de la derecha y que responde -¿cómo no?- a los principios de pluralidad con los que pretende manejar los hilos de los informativos de TVE.<br />
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Claro que no me da de comer Ana Pastor. Pero ha renunciado a un sueldo público por hacer pasillos mientras estuviera a la espera de un nuevo proyecto, mientras que Somoano tuvo que abandonar su plaza en RNE después de fichar por Telemadrid obligado por una sentencia judicial. Un sueldo público no debía ser suficiente para él. Claro que el de Pastor no es un caso único. Pero el golpe de mando que se la lleva por delante, arrasa también con un modo de hacer periodismo en la televisión pública que adquirió con ella, y con otros como ella, la difusión necesaria para establecer unos principios inquebrantables, fuera de las garras de los partidos políticos. Arrasa también con el sueño de una televisión independiente, como existe en esos países que nos ponen como ejemplo cuando nos quieren culpar de la situación actual. Arrasa con la esperanza de acabar con algo tan ridículo como que sea quien gobierna el que decida quién nos va a contar lo que pasa. Deben ser cosas de arrieros que se citan en el camino solo por serlo.</div>Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-10900701634511476722011-10-31T13:07:00.005+01:002014-02-28T19:57:39.835+01:00Tiempo prestado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjynNC_6CXPcS4DfmTQKAC8OT71pELoCsVV5zF_rKVTe3-MwU0rKoU-h9gXmFBt6wn9V7JGKotUtLXBi-KlDVftX8HVJvsBgyXpEZcxyvixbcddle-2ps96jxc70DqKzlTT7kRS4YQhSo4/s1600/Back-to-the-Future.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjynNC_6CXPcS4DfmTQKAC8OT71pELoCsVV5zF_rKVTe3-MwU0rKoU-h9gXmFBt6wn9V7JGKotUtLXBi-KlDVftX8HVJvsBgyXpEZcxyvixbcddle-2ps96jxc70DqKzlTT7kRS4YQhSo4/s400/Back-to-the-Future.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> De entre todas las maneras de definir la vida, siempre he preferido aquellas que hacen referencia a la frenética lucha que entablamos contra el paso del tiempo, a la carrera a contrarreloj con destino a nuestra propia muerte o al buen uso que estamos obligados a dar al tiempo que nos ha sido concedido. Malgasto mucho de esa vida en usufructo en imitar a las agujas de los relojes, centrifugando planteamientos para los que me falta materia gris, acerca de la archifamosa ecuación espacio-tiempo y sobre sus estrafalarios delirios, como pueden ser el destino o el azar. Miles de millones de tipos mejor o peor dotados que yo, se han sentido y se sienten pequeños ante dos de las tres variables que rigen la existencia de todo un universo, según se conoce hasta el momento;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y no cabe duda de que esos accesos físico-existencialistas brotarán como muñecas-repollo en las curiosas mentes de todos los que están por nacer y que lanzarán preguntas al viento por no saber a quién dirigirlas. <br />
<br />
En mi catálogo personal siempre son tendencia las ínfulas divinas del mono mejorado. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El hombre de antaño estructuró el imparable paso del tiempo en diferentes sistemas de medida, en honor a fulanito o a menganito o a un determinado punto del espectro celestial. Sea como sea,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha hecho todo lo posible por materializar el <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tiempo en sus manos. Y aunque el tiempo sabe que pone el tablero, las fichas nos rebelamos intentando marcar las reglas del juego. Le pedimos que pare, que corra, que se detenga, que vuelva atrás, que cure, que sane o que no llegue.<br style="mso-special-character: line-break;" /> <br style="mso-special-character: line-break;" /> </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y ahora sí que lo hacemos retroceder. No es ciencia-ficción. Es ahorro energético. El maldito parné es tan descarado que osa cambiar el rumbo del viaje del Universo. No podía ser menos. La primera consecuencia es que nos regalan sesenta minutos más de vida que volverán a llevarse dentro de seis meses. </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y tengo aquí esa hora junto a mí pero no sé qué hacer con ella. La guardo en un joyero del que sale una bailarina coñazo y cursi que gira a trompicones sobre sí misma como las agujas de un reloj,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sin saber lo estúpida que es esa manera de perder el tiempo. Esa bailarina que duerme en la noche impuesta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al cerrar la tapa del joyero y que amanece de un sobresalto para reanudar la rutina de ese paso de baile de peonza inagotable, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cada vez que me da por abrirla. Casi como nosotros, que salimos de la cama cada día porque hay luz afuera y danzamos por el mundo sin diferenciar mucho un día del otro hasta que alguien cierra el joyero y vuelve a oscurecer.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ojalá supiésemos alguna vez a capricho de quién. <br />
<br />
Pero sigo sin saber qué hacer con esa hora prestada. Busco el modo de hacerla mía para siempre. O hacer algo genial con ella y devolver tan solo un mal rato cuando vuelvan a buscarla, pero el tiempo es ecléctico y nunca sabe bien en qué lado situarse. </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Recuerdo aquellos días de vacaciones a los que rogué que no me permitiesen recuperar mi rutina; recuerdo la hora de volver a casa que quise esquivar siempre cuando jugaba de niño; recuerdo los momentos a los que supliqué quedar congelados y permanecer intactos para siempre; recuerdo los instantes que ya se fueron y persigo sin descanso para devolverlos a la vida; recuerdo la euforia y la ansiedad por la llegada de fechas que prometían felicidad; recuerdo las noches junto a ti en las que parecía desparecer el mundo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a las que suplicaba que no dejasen salir al sol… Pero también recuerdo el deseo incontrolable de acelerar los segundos hasta volver a verte; recuerdo la obsesión que roba el sueño en esa noche que querría pasar como una página en blanco; recuerdo el miedo que hace susurrar una letanía para que todo acabe pronto; recuerdo aquello que haría de otra manera si pudiese volver atrás, recuerdo la esperanza ilusa de que no hay mal que dure cien años y recuerdo las esperas que se disfrazan de eternidad. <br style="mso-special-character: line-break;" /> <br style="mso-special-character: line-break;" /> </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Así que no sé si a esa hora le dará por ser algo memorable o un mal trago. No sé si será fugaz o si echará raíces. No sé si la recordaré hasta el fin de mis días o si se perderá en el lodazal del olvido. No sé si será pasajera o perenne, si<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dulce o amarga… No lo sé. Ahí sigue metida en su cajita, custodiada por una bailarina reincidente, coñazo y cursi; que pasa del reposo absoluto a la actividad frenética y de las tinieblas a la claridad con un solo golpe de tapa. Y visto de ese modo, esos sesenta minutos se me antojan toda una vida por vivir.</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<br /></div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-50266461189264055212011-10-16T21:11:00.003+02:002011-10-16T21:30:47.326+02:00Como lágrimas sin la lluvia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi39MzYnmKavfnaecxJ7U-_QH_wo2Sw_JvnLW0M8D07HDudmZSA_yWekVoBsaSJAC4hnVQz-Lq6Nu0qCh8wFmJ-3AMr0t7CIj6Pm4S0iBsN0vWP14_WRIe35Kgo4WIFdTuyKf_ZbNyTlic/s1600/nexus-6_mov.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi39MzYnmKavfnaecxJ7U-_QH_wo2Sw_JvnLW0M8D07HDudmZSA_yWekVoBsaSJAC4hnVQz-Lq6Nu0qCh8wFmJ-3AMr0t7CIj6Pm4S0iBsN0vWP14_WRIe35Kgo4WIFdTuyKf_ZbNyTlic/s640/nexus-6_mov.gif" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">El otoño que no llega y el verano que no cesa andan con sus egos a la gresca sin tener piedad de la flora y la fauna que poblamos la Ciudad de las facturas. Ni gota de agua, ni rastro de frío. Consumen el mes de octubre enfrascados en un daca y toma por copar chácharas de barra de cafetería, de taxi y de ascensor.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Como si no tuviésemos otra cosa de la que hablar… Con la que nos está cayendo y con la que no nos está cayendo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>De las pocas cosas de las que podemos hablar, todo sea dicho, sin abrir nuevos frentes y sin abrirnos la frente. <br />
<br />
Puta crisis. Por quitarnos, que no quede ni <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el otoño ensoñador. Los paseos sobre alfombras de crujientes hojas muertas, el viento que se pone bravo cuando huele el aroma afrutado del champú en tu melena y la azota con lujuria, sadismo y perversión; las lluvias purificadoras que nos despojan de esos recuerdos de verano disoluto, aún frescos, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que solo echan raíces en esta época de reconexión a la rutina para recochinearse de la ortodoxia moral del frío que ha de venir… Parece mentira que uno siga añorando el bucolismo de las cosas. Con la que nos está cayendo. Con la que no nos está cayendo. Tía puta, la crisis.<br />
<br />
No se conforma con teñirnos el futuro de negro, que ahora nos pinta el cielo de gris. Y no ese gris otoñal que tira a blanquecino y que llama a gritos a los melancólicos. No, no es ese. El gris de este cielo en crisis es la penitencia que pagamos por nuestro pecado altamente contaminante de progreso tecnológico. Es nuestra propia e inútil mano de pintura, que ni tapa desconchones ni agujeros, ni disimula grietas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y no llueve ni gota. Ni a cántaros, ni de forma intermitente, ni <i style="mso-bidi-font-style: normal;">txirimiri</i> , ni torrencialmente, ni a mares. No nos está cayendo con la que nos está cayendo. Es como si el cielo nostálgico del otoño se hubiese quedado sin lágrimas y disimulase las penas con una hipócrita sonrisa impostada en forma de sol. <br />
<br />
No sé si nosotros, mientras que no cae, lloramos o lloriqueamos por la que nos está cayendo. Salimos a la calle a protestar a los de arriba como si fuéramos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cherokees </i>danzando por la lluvia, porque la ausencia de precipitaciones nos precipita a un ambiente corrupto <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que nos asfixia y nos petrifica las vías respiratorias. Salimos a la calle a pedirles que dejen de ahogarnos, que nos dejen respirar. Les reclamamos un poco de la lluvia que han acumulado con tanto afán a costa de dejarnos secos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nos mojamos sin mojarnos. Pero ellos andan enfrascados como el verano que no cesa y el otoño que no llega, negándonos la lluvia, envileciendo el ambiente, ennegreciendo las vistas, haciendo menos soportable cada día por venir. <br />
<br />
Esa lluvia que no llega tiene que arrasar la mugre acumulada, alimentar la tierra seca para que vuelva a brotar vida de ella, aclarar el horizonte para que de nuevo podamos ver algo en él. La lluvia que no llega debe aniquilar a los agentes tóxicos que se hacen ricos y fuertes en este clima enrarecido, a costa de nuestra propia vida. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
<span style="font-family: Calibri;"> No sé si ante eso, insisto, lloramos o lloriqueamos; pero mi sensación es que nuestras lágrimas caen en el pozo seco de la conciencia de los que nos tienen que escuchar.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los de arriba pensarán que nos basta con seguir bebiendo cervecitas en las terrazas que nunca cierran, pero la realidad es que nos estamos muriendo de sed. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>O es este cielo gris sin nubes el que nos está matando;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que aunque haya perdido su color, no deja de ser inmenso y eterno, y hace que cada día parezca más difícil que todos estos malos momentos se pierdan en el tiempo como lágrimas en la lluvia.<br style="mso-special-character: line-break;" /> <br style="mso-special-character: line-break;" /> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-15009990050188667202011-07-29T00:29:00.006+02:002011-07-29T00:56:46.195+02:00The sin<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJUA52uvNLBIDav9yavU_eXItE1Rr_6_IQRK3IZkPevg1mqzzLyJtMsBnopwmRmQj-esuhtjVsa3MI_PROL8Mo2oTSjNhJsua4JbV0X-BEnFPPbDDKu_V1be0p0GFCkmWOU3PzqvhAYwA/s1600/geisty.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJUA52uvNLBIDav9yavU_eXItE1Rr_6_IQRK3IZkPevg1mqzzLyJtMsBnopwmRmQj-esuhtjVsa3MI_PROL8Mo2oTSjNhJsua4JbV0X-BEnFPPbDDKu_V1be0p0GFCkmWOU3PzqvhAYwA/s1600/geisty.jpg" t$="true" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">El <em>sin ton ni son</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">sin cobrar la visita,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la comida sin aditivos, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">sin conservantes, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">sin azúcares añadidos, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">sin grasas de origen animal;</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la prisión sin fianza,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el cigarro sin nicotina,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el espacio sin humo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la curación sin cirujía,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el vino sin etiqueta,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el novio <em>sinvergüenza</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el sobaco sin depilar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el expediente sin mancha,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la partida sin trampas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el coche sin frenos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la pregunta sin respuesta,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el dos sin tres,</span><br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;">la marcha sin adiós,</span><br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;">la huída sin rastro,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la obediencia sin rechistar,</span><br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;">la chica sin novio,</span><br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;">la tarde sin ganas de <em>ná</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la telefonía sin hilos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el castigado sin postre,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el polvo sin condón,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la mirada clavada sin pestañear,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la cara sin afeitar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el fin de semana sin salir,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el regalo sin gastos de envío,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el envío sin coste adicional,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la prueba sin compromiso,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la financiación sin pagar hasta dentro de un año,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la foto sin retoque,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>spray</em> sin aerosoles, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la laca sin CFCs,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el insecticida sin DDT,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la cerveza sin alcohol,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el vídeo polémico sin cortes,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la condición <em>sine quanon</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">al apoyo sin condición,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la unión sin fisuras,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el crimen sin perdón,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la ofensa sin excusa,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la palabra sin ánimo de ofensa,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la organización sin ánimo de lucro, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la recepción sin transporte, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la atención sin cita previa,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el precio sin I.V.A.,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la factura sin presupuesto,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la protesta sin la venia, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el accidente sin heridos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la matrícula sin tasas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el cuerpo sin vida,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la herencia sin impuestos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la gasolina sin plomo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el juguete sin pilas, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el malvado sin escrúpulos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el asesino sin piedad,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la visita sin aviso,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la llegada sin demora,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la batería sin mantenimiento,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el café sin cafeína, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el jamón sin sal, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el trabajo sin descanso,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el mes sin cobrar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el refresco sin burbujas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la camiseta sin mangas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la papilla sin gluten,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la tortilla sin cebolla, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la bofetada sin manos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la caldera sin instalación,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el pescado sin espinas, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el pan sin corteza,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">Juan Sinmiedo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>bigmac</em> sin pepinillo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la pareja sin secretos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la mentira sin importancia,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el que lleva tres día sin llamar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la que sigue sin aparecer,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el piso sin amueblar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">y la casa sin barrer,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">las vacaciones sin niños,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la canasta sin tocar el aro,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el encierro sin cornadas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el partido sin goles,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la <em>mariapurísima</em> sin pecado concebida,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la túnica sin costuras,</span><br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">el paraíso sin tetas,</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
<span style="font-family: Calibri;">el sostén sin aros, </span></div></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el zumo sin pulpa,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el disparate sin pies, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">sin cabeza;</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el magreo sin pasarse,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el cheque sin fondos,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>sinvivir</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>sindiós</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>sinsangre</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la Sinde,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el pozo sin fondo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el infierno sin salvación,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la opinión sin conocimiento de causa,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el venir al mundo sin haberlo pedido,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la ida sin vuelta,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el lavado casi sin frotar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el cielo sin estrellas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el sol sin nubes,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el préstamo sin interés,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">los resultados inmediatos sin esfuerzo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el esfuerzo sin resultados,</span><br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;">el dentífrico que blanquea sin dañar el esmalte,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la hostia que te deja sin dientes,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>pasesinllama</em>r,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el hecho sin trascendencia,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">los dos meses sin follar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el querer follar sin parar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el follar sin querer follar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">Cincinatti,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>vaya a la cárcel sin pasar por la casilla de salida y sin cobrar las 20.000 ptas.</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el <em>sintecho</em>,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el acto sin prisa y sin pausa,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">los platos sin fregar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la cama sin hacer,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el desaguisado sin orden ni concierto,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el sexo sin amor,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el cruzar sin mirar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la mañana sin mover el culo de la silla,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">los veinte segundos sin respirar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la putada que me has hecho sin pararte a pensar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el mirar sin tocar, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el tiro sin rozar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el entendimiento sin hablar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la conversación sin palabras,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el tragar sin masticar,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el disgusto sin comerlo y sin beberlo,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">los besos sin babas,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el barco sin timón, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">sin timonel,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el parto sin dolor, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el frente sin novedad,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el daño sin querer, </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">el parte sin daños,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la vida sin ti,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la muerte sin decir ni pío,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">la noches sin día,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">las noches sin dormir,</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">los días sin fin...</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Calibri;">¿Y no le habremos dado una vuelta de tuerca de más a este mundo para que la esencia de ciertas cosas esté en sus carencias y no en <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sus virtudes?</span></div>Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-56278046423248363692011-05-21T12:17:00.006+02:002013-01-08T14:30:34.925+01:00NI-NI... NI<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj02lnjZltUYCRWnDyO3D6dBACcNsa6bLH9Pkc8rUaTivFswXqi3cIluKFkFXBEIbdSzxfG1AygfTQNzR4t61QCxJcIa6M2E3BxvwFcubsJ_69PnfJGf5bxJUqQLWQi9cDYt9r0g_rzjVs/s1600/249016_10150198972873326_827978325_6893828_3205316_n.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="476px" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj02lnjZltUYCRWnDyO3D6dBACcNsa6bLH9Pkc8rUaTivFswXqi3cIluKFkFXBEIbdSzxfG1AygfTQNzR4t61QCxJcIa6M2E3BxvwFcubsJ_69PnfJGf5bxJUqQLWQi9cDYt9r0g_rzjVs/s640/249016_10150198972873326_827978325_6893828_3205316_n.jpg" width="640px" /></a></div>
Fotografía: Kacho<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Ni los que miran por encima del hombro,<br />
<br />
ni los que miran hacia otro lado,<br />
<br />
ni los marcados por su ropa de marca, <br />
<br />
ni los indignados por lo de Pepe y lo de Alves,<br />
<br />
ni los que pueden pagar educación y sanidad privadas,<br />
<br />
ni los que se criaron con una <em>nanny</em> de ultramar,<br />
<br />
ni la nobleza,<br />
<br />
ni los <em>belenestebanistas</em> (siempre indignados éstos también),<br />
<br />
ni los que anteponen lo divino a lo humano, <br />
<br />
ni a los que les supuran las pústulas porque se casan los maricones,<br />
<br />
ni los que saben cuánto dinero cabe en un maletín,<br />
<br />
ni los que firman reajustes de plantilla,<br />
<br />
ni los que viven de la silicona,<br />
<br />
ni a los que enriquece la pobreza,<br />
<br />
ni los que se reparten <em>bonus </em>y no reparten la pasta puesta por tu parte,<br />
<br />
ni los <em>fulanito de tal</em>,<br />
<br />
ni los que compran y revenden,<br />
<br />
ni los que ni compran ni venden en el mercadillo (salvo el benéfico, para decir “hola” en el <em>¡Hola!</em>),<br />
<br />
ni los que tienen más de dos coches,<br />
<br />
ni los aforados,<br />
<br />
ni a los que la Bolsa les puede matar de un soponcio,<br />
<br />
ni los que bautizaron como crisis a una estafa y luego inventaron el <em>lo siento, pero la crisis...</em><br />
<br />
ni los que no necesitan descargas gratuitas,<br />
<br />
ni los que nunca se apuraron a final de mes,<br />
<br />
ni los que hacen la ley y la trampa,<br />
<br />
ni Pérez Reverte ni su <em>nos merecemos los políticos que tenemos</em>,<br />
<br />
ni los enchufados,<br />
<br />
ni los que nos ponían a todos a picar piedra,<br />
<br />
ni los del país de <em>yonkies</em> que pinta "Callejeros",<br />
<br />
ni los que se dejan llamar de usía,<br />
<br />
ni los que te piden el voto y el dinero,<br />
<br />
ni los que con Franco vivían mejor,<br />
<br />
ni los de la era del <em>pelotazo</em>,<br />
<br />
ni los de la del <em>ladrillazo</em>,<br />
<br />
ni a los que los llevan y los traen,<br />
<br />
ni los del oro y la quincalla,<br />
<br />
ni a los que se les llena la boca de dinero,<br />
<br />
ni los que pagan con una <em>Visa</em> regalada,<br />
<br />
ni los de <em>España para los españoles</em> (y solo para algunos),<br />
<br />
ni los que sienten pero no padecen,<br />
<br />
ni los que nunca han notado que estaba haciendo falta una revolución,<br />
<br />
ni todos los que son,<br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj02lnjZltUYCRWnDyO3D6dBACcNsa6bLH9Pkc8rUaTivFswXqi3cIluKFkFXBEIbdSzxfG1AygfTQNzR4t61QCxJcIa6M2E3BxvwFcubsJ_69PnfJGf5bxJUqQLWQi9cDYt9r0g_rzjVs/s1600/249016_10150198972873326_827978325_6893828_3205316_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a>ni todos los que quieren estar,</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
ni la madre que los trajo…</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Va a ser que en Sol no había tanto NI-NI…</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-62137423809693280332011-02-06T20:30:00.010+01:002011-02-07T22:21:29.685+01:00El paraíso (perdido) está aquí dentro (I)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" h5="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2clgeH47WhcNUIA_yeQEaNWpsHSO4RnbY1y9YwtrViFdEikPBZXz-FEfAeILKQDFp5K820hGfyn9AHb7pAhmlyjmRZqfINtngdl0otAlJDae3Nq2-9RboIRJAERbo5G8WukW_X2R6cuc/s400/and+justice+for+all.jpg" width="400" /><span style="font-family: Calibri;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"> Portada del álbum "...and justice for all". Metallica, 1989.</span></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">La historia de los Tres de West Memphis no es muy popular a este lado del Atlántico. En realidad, tampoco es muy conocida fuera de las fronteras de Arkansas. Personalmente, hasta hace un año no había oído jamás el nombre de ese pueblo norteamericano y probablemente, si estás en esa situación, también te preguntarás después de unos cuantos párrafos, como ha podido ser así.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">West Memphis es una localidad nada próspera que pertenece a lo que Keith Richards y algunos cuantos más tienen a bien denominar como el cinturón cristiano de los EE.UU. La gente de ese territorio posee una visión peculiar del catolicismo. Los que adoran a Alá en otras partes del mundo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de un modo tan peculiar como se adora a Dios en el cinturón cristiano de los EE.UU., reciben los apelativos de fundamentalistas, fanáticos, integristas o extremistas; y el trato que reciben por parte del resto del planeta es el de terroristas, con todas las consecuencias que eso pueda implicar. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En la cuna de los fuertes, la tierra de los valientes; <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no tienen por qué temer que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otro ejército superior en número y en tecnología se adentre en su territorio por el hecho de haber recibido cualquiera de los calificativos que acabo de citar.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Dejad de morderos los muñones, que ahí va la historia. En 1993, tres muchachos de ocho años fueron asesinados después de ser torturados, violados y mutilados. En concreto, a uno de ellos le amputaron los testículos, el escroto y le desollaron el pene. Los cuerpos aparecieron atados de manos y pies junto a un río en el bosque. Una zona conocida como Robin Hood Hills. Solo un monstruo pudo ser capaz de cometer semejante salvajada y el sheriff del condado puso pies en polvorosa para cazar a dicho monstruo. O para inventárselo en caso de no dar con él. Cogieron al tonto del pueblo y después de un interrogatorio en el que las garantías del detenido (sin cargos ni sospechas) brillaron por su ausencia, le arrancaron una declaración en la que incriminaba a los dos jóvenes más raritos que pululaban por las calles de aquel lugar perdido de la mano del dios al que tanto clamaban, y se inculpaba como cómplice necesario y encubridor.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nunca hubo pruebas periciales. Nunca hubo testigos fiables. La venganza divina debía ser impartida por los humanos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y bastó que uno de los tres metiese la gamba en el juicio (aunque tampoco hacía falta) al confesar que sentía algo más que afición por el ocultismo, para que fuesen condenados por homicidio en primer grado con agravantes. Satanismo, ni menos ni más. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">En ese mismo lado del globo, la gente se rasga las vestiduras por las lapidaciones que impone la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">fatwa</i> coránica.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Damien Echols fue condenado a muerte. Charles Baldwin a tres cadenas perpetuas. Jessie Misskelley a una perpetua y a dos condenas de 20 años por complicidad. Aún siguen en prisión. Los cineastas Joe Berlinger y Bruce Sinofsky se embarcaron en el rodaje de un documental sobre todo el proceso desde su comienzo , “Paradise Lost”, lo que otorgó al suceso una publicidad inesperada en toda América del Norte. La emisión de la producción en el canal HBO removió conciencias e indignó la inteligencia de todos aquellos que consideraban inaceptable que esa manera de impartir justicia tuviera lugar en su propio país, con sus propios impuestos y sus propios servicios públicos. Tal revuelta social se materializó en la fundación de una organización de voluntarios conocida como “Free West Memphis three”. Desde entonces, recaudan fondos para sufragar las pruebas periciales que demuestren o no, la participación en los crímenes de los tres hombres que a día de hoy, esperan un nuevo juicio. Literalmente, le han dado la vuelta al caso. No desvelo nada más, porque el documental cuenta con una secuela y hay dos más en preparación. Os lo recomiendo, porque hay mucho más que lo que aquí habéis leído y os aseguro que definirlo como esperpento, supone quedarse muy corto.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXMO-o89cQ158JsUD7E9yd20VvFTiEezxFcf_UWGbNuQCBZ6MFQG6hYOC4yo08IKldfo4C11zCGr8clk6S0_WA8pPr-nQwQiaonrAZ2s5iMVXyf_Ul4KD5wSsfRUNlyMRJYYgNrYhhdxM/s1600/w+m+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" h5="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXMO-o89cQ158JsUD7E9yd20VvFTiEezxFcf_UWGbNuQCBZ6MFQG6hYOC4yo08IKldfo4C11zCGr8clk6S0_WA8pPr-nQwQiaonrAZ2s5iMVXyf_Ul4KD5wSsfRUNlyMRJYYgNrYhhdxM/s400/w+m+3.jpg" width="379" /></span></a></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"> Fotografía: Los tres niños asesinados (arriba) y los tres jóvenes condenados (abajo)</span></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Yo vi hace un par de semanas las dos primeras partes que están editadas. Sin hacer valoraciones y después de buscar información sobre el tema, a día de hoy queda demostrado que ninguno de los tres reos recibieron un juicio justo, sino que fueron víctimas de una farsa que tenía como fin saciar las ansias vengativas de una comunidad llena de odio más o menos justificado. E inevitablemente, uno se pone a pensar que la justicia es frágil, delicada, difícil de administrar… Su reverso tenebroso, la injusticia, camina detrás tratando de envolverla con su insaciable manto oscuro. Algo más fino que un hilo las separa. Y quizás sea la injusticia uno de los conceptos que más ira, impotencia y frustración pueden provocar en el ser humano.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Estos tres jóvenes se han convertido en adultos en una prisión. Puede que sean inocentes. Pero para dejar de ser inocente, se ha de demostrar la culpabilidad. De eso trata la justicia. Nadie ha de probar su inocencia. Son los ministerios fiscales los que han de demostrar mediante pruebas irrefutables, la implicación de los acusados en los hechos que se presentan como materia de falta o de delito.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">A principios de esta semana, comenzaban las vistas orales del juicio por la muerte de la joven Marta del Castillo. Solo un monstruo puede ser capaz de cometer ese crimen del que se acusa a un mayor de edad y a no sé cuántos menores. Si Marta del Castillo hubiese sido, no digo familiar, sino tan solo conocida directa; probablemente estaría pidiendo a gritos los cojones de los acusados colgados de la Giralda. Afortunadamente, en todos los sentidos, no lo soy. Y eso es lo que me sirve para poder inhibirme emocionalmente, y así todos los que no lo somos, para reflexionar sobre tan salvaje crimen.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante esta semana, Internet ha sido un hervidero de mensajes que reclaman cadenas perpetuas para los jóvenes acusados, penas de muerte, cumplimiento íntegro de las condenas, que se pudran en el cárcel y todo tipo de lindezas que no voy a reproducir; pero que a buen seguro, se te pueden ocurrir leyendo la noticia en el periódico mientras disfrutas de una cervecita helada en una plácida terraza, mientras los niños corretean<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y tu mujer habla por el móvil. Así, a bote pronto.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">No voy a defender la inocencia de estos chicos. No tengo pruebas, hay una confesión de culpabilidad y según los medios de comunicación, no hay duda de la autoría del crimen aunque no haya cadáver. Da igual. No es eso a lo que me refiero. Lo que digo es que son culpables desde que sus nombres salieron por primera vez en un telediario. Los jueces imponen el secreto sumarial y automáticamente, los medios publiquen todas la filtraciones posibles y necesarias para que el populacho emita su veredicto sin más prueba que negro sobre blanco.<span style="mso-spacerun: yes;"> El año pasado un hombre fue acusado de matar a la hija de su compañera sentimental por una sospecha. Para cuando se demostró su inocencia, ya había sido condenado por toda este país.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Insisto. No estoy defendiendo la inocencia de estos chicos. Estoy denunciando que los que vivimos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a este apacible lado de la ley que nos permite repartir sentencias a diestro y siniestro, solo nos preocupamos de gente como la que está acusada en ese proceso cuando cometen monstruosidades como estás de las que están acusados. Sin embargo, nadie se para a pensar en qué <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>clase de monstruo se puede convertir un joven que ha pasado 18 años en la marginalidad más absoluta y del que la Junta de Andalucía solo se ha preocupado cuando ha tenido que encerrarlo en un reformatorio o en un hospicio. Nadie se para a pensar en los maltratos que recibió de quien suponía que le darían afecto. Nadie se para a pensar que se crió solo en una barriada marginal. Parece que a nadie le interesa con sinceridad el alto nivel de absentismo escolar o el escaso grado de alfabetización que sufre este país y especialmente, determinadas comunidades autónomas. Miento. Basta con que algún “analisto” nos dedique un titular de esos de “España, a la cola de la educación en la UE”, para que el partido opositor de turno le escupa el dato a la cara del partido gobernante de turno.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Pero no<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>echemos la culpa a los de las bancadas rojas y azules, como siempre hacemos cuando no queremos mojarnos nuestro suave culito de bebé. Estoy hablando de la cantidad de gente que se ha dedicado a lo más fariseo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a rebotar y reenviar los mensajes que ya he mencionado. Somos muy hipócritas. Fingimos indignación cuando nos importa una puta mierda. Pero nos gusta gritar con la boca bien abierta, porque nos creemos que eso nos carga de razón y que al condenar el mal, nos acercamos al bien. Somos incapaces de tratar de entender por qué <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>unos menores de edad (seres humanos como vosotros y como yo) han cometido un crimen salvaje y deleznable de un modo tan gratuito. Pedimos matar al perro para acabar con la rabia, en lugar de tratar de descubrir en qué hemos fallado como sociedad a esos chicos. </span><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcNaF-Viz8JnjPodK-6WUI8R0T5VZWfh0M5eiREJUtnw4FFfdvKhSA3euRuLrfS1h3Dii6-P6TvjmK7F74PY9eOrcRrSZltXQwNlH63dXsIY94OiUqYNZo1oTOyeqfZHC3fK9Er-5PAP8/s1600/EL_JAR~1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" h5="true" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcNaF-Viz8JnjPodK-6WUI8R0T5VZWfh0M5eiREJUtnw4FFfdvKhSA3euRuLrfS1h3Dii6-P6TvjmK7F74PY9eOrcRrSZltXQwNlH63dXsIY94OiUqYNZo1oTOyeqfZHC3fK9Er-5PAP8/s400/EL_JAR%257E1.JPG" width="400" /></span></a></div></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"> El jardín de las delicias. El Bosco, hacia 1500.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Y las soluciones que encontramos para acabar con estas lacras sociales no son otras que ampliar la distancia entre los bien-pensantes y los pudientes con respecto a los que no alcanzan ese grado de honorabilidad. Todo pasa por acotar y cercar. No nos importa vivir enjaulados si así nos sentimos seguros, en lugar de tratar de evitar algo tan obsceno como que las personas traten de protegerse de sus iguales, sin lograr encontrar otra diferencia que la social; puesto que siempre resultará más cómodo defender la divinidad del Edén mientras disfrutamos a cubierto del sabor de sus manzanas. </span></div></div>Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-80236108092671130632010-12-07T22:12:00.007+01:002010-12-09T01:15:06.029+01:00Aprende con el tito Arnold.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBhyphenhyphen_JSN3ubuxLIvGFfcPW2gvR3EfwMjtLGSsKvLV4nJrBKet7jrES2glUGts1LMzZnH7EAOu4yhnNhFHI4IgLcbjoo0eGxHE913OJeE8BemsKhaf6LdmRIgVwzx0pT59R6T3yy4oScug/s1600/imagesCAYFROEC.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBhyphenhyphen_JSN3ubuxLIvGFfcPW2gvR3EfwMjtLGSsKvLV4nJrBKet7jrES2glUGts1LMzZnH7EAOu4yhnNhFHI4IgLcbjoo0eGxHE913OJeE8BemsKhaf6LdmRIgVwzx0pT59R6T3yy4oScug/s400/imagesCAYFROEC.jpg" width="314" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>“Terminator” es una magnífica película de acción de James Cameron inspirada en un magnífico relato de Harlan Ellison escrito en 1967 y traducido como “No tengo boca y debo gritar”, así como en guiones televisivos posteriores del mismo autor. Esto sólo fue reconocido después de varios litigios entre la productora y el escritor. <br />
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El exceso de pólvora y vísceras servían de plataforma de presentación de un trama apocalíptica. Los hombres creaban máquinas para matar a otros hombres y una inteligencia artificial que controlaba las máquinas para controlar a esos mismos hombres. Un buen día (bastante malo para los mencionados hombres y otros muchos miles de millones de ellos que no tenían nada que ver ), esta inteligencia artificial tomaba conciencia de su existencia y en un acceso desmesurado de rebeldía y egocentrismo, decidía aniquilar a sus creadores y a todos los hombres de los que hablaba antes, mediante un holocausto nuclear y debido a la posible amenaza que suponían para su existencia. Estos son los puntos en común del relato y del guión cinematográfico. Ellison optó por desarrollar la historia en otros términos. La computadora salvaba a cinco humanos para utilizarlos como cabezas de turco y aplicarles una sádica e inaplacable venganza de la que sólo tendréis información si encontráis el libro y lo leéis (aunque también se puede descargar, pero yo no he dicho nada).<br />
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En la película, la macabra inteligencia artificial desarrollada por el inteligentísimo y artificial ejército de los EE.UU. se llamaba Skynet. A mí me encantaba -y me sigue encantando- aquello de “Skynet tomó conciencia de sí mismo”. No es de extrañar que un producto desarrollado por los americanos tenga como primer pensamiento exterminar a todo bicho viviente después de experimentar en sus propios circuitos el descubrimiento cartesiano de que si estás pensando, es porque eres alguien. Los padres de Skynet (con la baba caída del progenitor primerizo) nunca contaron con este hecho insólito y asumían que su poder sobre la computadora era tan absoluto que ni siquiera se habían planteado cómo desconectarla. Para los científicos que diseñaron el proyecto era inconcebible la transformación de lo que debía ser instinto (un programa de respuesta a estímulos) en voluntad (la capacidad de ejecutar actos de un modo consciente). Pardillos…<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP55PUDEitMChMHPUbkNirS1v2XRhEHtv00MetEAbLn6Gn11hMniWwp5kwdWR4CFHlDHq8is8H2KywTBETXjE-VGqGKo51KDgxUL8l7_QRNVPXZ75dH-YPoIy2SDzQKQB8mYrm8xc7Hm4/s1600/señoras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP55PUDEitMChMHPUbkNirS1v2XRhEHtv00MetEAbLn6Gn11hMniWwp5kwdWR4CFHlDHq8is8H2KywTBETXjE-VGqGKo51KDgxUL8l7_QRNVPXZ75dH-YPoIy2SDzQKQB8mYrm8xc7Hm4/s400/se%25C3%25B1oras.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
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La exterminación casi total de la especie humana fue cuestión de horas gracias a la existencia de una red de comunicación que conectaba todos los arsenales nucleares del planeta (¡uy, qué yu-yu!. ¿no?). Fue el 29 de agosto de 1997, se conoció como el Día del Juicio Final (quizás el Vaticano también debió interponer querella) y daba pie a una secuela que pisoteaba el mito de que segundas partes nunca fueron buenas. El resto de la saga resultó un vano esfuerzo por seguir exprimiendo el talento de sus dos primeras entregas. De hecho, gran parte del presupuesto de efectos digitales se lo pulían en intentar rejuvenecer al que posteriormente sería investido Gobernador de California tras haber ganado unas elecciones democráticas.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkLs_GcsrhyphenhyphenjnYW0BYC45Ilyj8PkdizKoKH7ReMfWK5LmWncmpO2Ic72WhiBeGoBcwfZ12AKvxhp1DtElfxiiGhcIVZM5R7D1YDwmiyjXRzyaCaE2eRPSkTR-wZsj_eilHsoZcUcqQKXk/s1600/gobernor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkLs_GcsrhyphenhyphenjnYW0BYC45Ilyj8PkdizKoKH7ReMfWK5LmWncmpO2Ic72WhiBeGoBcwfZ12AKvxhp1DtElfxiiGhcIVZM5R7D1YDwmiyjXRzyaCaE2eRPSkTR-wZsj_eilHsoZcUcqQKXk/s400/gobernor.jpg" width="320" /></a></div><br />
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Ahora quiero contar otra historia, aunque ésta es real. Hace millones y millones de años, aparecieron en la faz del planeta Tierra las primeras formas de vida animal. Si nos saltamos varios tomos de la enciclopedia, llegamos al momento en el que ciertos animales desarrollan una estructura interna que se conoce como esqueleto. Si seguimos pasando páginas, descubrimos que ciertos vertebrados, gracias al tamaño y forma de su cerebro y ciertas conexiones neuronales; experimentaron la conciencia de su propia existencia. Y mucho tiempo después, ciertos homínidos (de nuevo gracias a la morfología de su cerebro) desarrollaron un complejo sistema de comunicación que conocemos como lenguaje. Que estéis leyendo esto en lugar de que lo haga un chimpancé es la demostración pragmática de que somos los humanos los que gracias al desarrollo de esta habilidad, partimos el bacalao en este mundo. La capacidad para expresar emociones que no son consideradas como básicas, el poder de la persuasión, la razón y la ciencia; son aptitudes y conceptos que jamás habrían podido darse de no ser por el desarrollo lingüístico. <br />
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La conciencia de la propia existencia, el nacimiento de la voluntad, la creación y el desarrollo del lenguaje son milagros en términos evolutivos.<br />
<br />
Pues bien, no tengo ni pajolera idea de quién creó el universo. Sea lo que fuere, ha de ser eterno y es demasiado osado atribuirle voluntad y conciencia. Dejémoslo así. Lo que sí está claro es que el hombre salió rana. No sé si entraban en los planes de la fuerza o ente creador, las consecuencias ilimitadamente terribles que provoca algo tan microscópico como una neurona y los impulsos eléctricos que envía a las distintas partes de un cerebro más desarrollado que el del resto de las especies animales. Especies de las que nuestra cadena genética, curiosamente, se diferencia -en ocasiones- en poco más de un 1%. Pero pasando otro kilo de hojas podemos comprobar que al igual que Skynet, el hombre tomó conciencia de sí mismo y que desde entonces, ante la posible amenaza que supone su entorno, ha dedicado todos los siglos de su existencia a destruir todo lo que le rodea como si se tratase de una inteligencia artificial en rebelión. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIEOdcxO0HAJh1ga9WoI9YvHty7Sy0DUOuRHZlSqAzumStam3fZ95M0LpQjVDgR_c8i3f7mjZGAY3QHY73t6rzuY94TcsqmI6oKkgAgPe_gEz7uj1ZGyx0VuORkHOGW3WxoLl1jNlVonk/s1600/puro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIEOdcxO0HAJh1ga9WoI9YvHty7Sy0DUOuRHZlSqAzumStam3fZ95M0LpQjVDgR_c8i3f7mjZGAY3QHY73t6rzuY94TcsqmI6oKkgAgPe_gEz7uj1ZGyx0VuORkHOGW3WxoLl1jNlVonk/s400/puro.jpg" width="400" /></a></div><br />
Al paso que llevamos, el único destino de la raza humana es el exterminio total. A vivir, que son dos días.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-90016190097608792062010-08-05T12:04:00.000+02:002013-01-08T14:39:48.736+01:00Costo de agosto.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM0bf_VJJIWOSlOOnFvFdgUhBvRvc6NAYFSLXWpLkQaGKouYt_bgRe0FpweSeQOYp_rmzhoTO5x3WjponP447cIdgrcZxl1m1EQdQHlMr5W5tazgRBQFWHZ8ypg3kfawqPacxkl_dYKVI/s1600/L1010627.JPG"><img alt="" border="0" height="360" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501867483892889570" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM0bf_VJJIWOSlOOnFvFdgUhBvRvc6NAYFSLXWpLkQaGKouYt_bgRe0FpweSeQOYp_rmzhoTO5x3WjponP447cIdgrcZxl1m1EQdQHlMr5W5tazgRBQFWHZ8ypg3kfawqPacxkl_dYKVI/s640/L1010627.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="640" /></a> Fotografía: Kacho.<br />
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Con estas tres palabras resumían mis amigos “drogaficionados" (asiduos a las sustancias ilegales sin llegar a la adicción) lo arduo que resultaba conseguir algo narco-tóxico para fumar en pleno estío. Una absurda creencia ancestral clamaba a los cuatro vientos que los camellos y los “menudeantes” se largaban de veraneo a fundirse la pasta que habían juntado a costa de tus vicios y en perjuicio de tu salud. Algo de verdad había, porque los consumidores de este tipo de material acribillaban a llamadas a otros consumidores para saber dónde o quién podía satisfacer su hábito cuando por las calles no se veía ni al viento. <br />
<br />
Leyenda urbana, mito veraniego o patraña descabezada; el caso es que aquellos viejos compañeros de viaje y un servidor acabábamos recorriendo los antros más sórdidos de la ciudad de las facturas (que por aquel entonces no se llamaba así) en busca de la única bazofia que podía quedar en stock. Establecimientos hosteleros de penosa calaña desdeñados en las guías turísticas; donde una mirada a destiempo era una provocación y una provocación, seis dientes rotos o algo peor. Y ni siquiera allí quedaban existencias. De hecho, fue en estas cruzadas cuando recibí mi bautismo en los poblados marginales; mucho antes de que el morbo que excita la perfidia disparase los índices de audiencia de los canales a fuerza de que los miserables hiciesen contenido televisivo con la miseria. Años más tarde, con más arrugas y menos pelo; pisé los mismos caminos terrosos, encharcados y empantanados o no; provisto de un ingenio electrónico que convierte la luz en impulsos magnéticos y que al mismo tiempo (y ése es su auténtico poder), convierte cualquier imagen que registre en verdad indiscutible. Aunque no lo sea.<br />
<br />
De la mirada de aquellos días apenas queda resquicio. No más que el recuerdo tergiversado por los efectos de los delirantes “colocones” que nos agenciábamos por las calles desiertas de aquella ciudad que compartíamos casi apenas con la policía municipal, apostada en posiciones estratégicas para pillarnos in fraganti en cualquier posible desliz. No había duda sobre que era a nosotros a quienes perseguían a lo largo y ancho de la ciudad evacuada, “curritos pringaos” sin reposo vacacional o <em>yonkies</em> enganchados a posponer el éxodo para septiembre. <br />
<br />
Lo del “costo de agosto” empezó a definir cualquier situación o empresa imposible y al mismo tiempo, todo aquello que por la dificultad que presentaba su consecución, era valioso como un diamante.<br />
<br />
Aquellos amigos ya son sólo conocidos. Desde hace años, desde que el banco y las empresas que me pagan (o no) me enseñaron a mirar hacia el futuro, procuro que no me pille el toro (sólo lo procuro) y además, cambié mis hábitos. <br />
<br />
Hoy el costo de agosto se encarna en mantener la dignidad laboral ante los sueldos indignos, en sentirse un ser humano y no una tuerca, en mantener limpia la conciencia mientras somos parte del engranaje del consumo, en poder levantar la cabeza cada vez que cerramos los ojos ante desigualdades e injusticias, en detener las arcadas al observar el comportamiento hipócrita de los políticos, en arañar tiempo para dedicarlo a todo aquello que realmente nos da fuerza y que se nos apolilla irremisiblemente… <br />
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Y también es costo de agosto llamar al amigo que tanto echas de menos, reír hasta doler con nuestra gente alrededor de unas jarras vacías y otras a medio llenar, violar guitarras que no se dejan tocar, ver a nuestro sobrino con la cara desencajada de emoción, deshojar ese libro que nunca mengua, juntar letras en una pantalla para que no se amotinen dando por culo en la cabeza, zambullirnos en historias ajenas en la oscuridad de un cine, dejar de ser el que nunca está; o cambiar el tacto de un ingenio electrónico que nos dobla la espalda por el tacto de quien cuyo simple roce nos pone a mil.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-90906758464836424272010-07-28T12:33:00.000+02:002013-01-08T14:40:31.482+01:00"Pero... ¿será cabrón?"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl_ef__JDPO5D9h93uLw2Hjdo9OKQVT5mVV_mpdQFAKyLXhnMVBCoY71ZhYsy9Bt7ZEq6xJwIcxM5Q-vuldI2btUrONYUxseFghCKEKyD09b1ZUc4Fcem9K1k997GH4S3BJhmv1eqTlpE/s1600/L1010772.JPG"><img alt="" border="0" height="360" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498906881800251986" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl_ef__JDPO5D9h93uLw2Hjdo9OKQVT5mVV_mpdQFAKyLXhnMVBCoY71ZhYsy9Bt7ZEq6xJwIcxM5Q-vuldI2btUrONYUxseFghCKEKyD09b1ZUc4Fcem9K1k997GH4S3BJhmv1eqTlpE/s640/L1010772.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="640" /></a> Fotografía: Kacho.<br />
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Acababa de salir de casa, camino del tajo y me paré en el primer semáforo que me frena todos los días. El anciano de la foto estaba sentado en el banco. Asía el bastón con ambas manos y apoyaba las frente sobre ellas en un gesto de cansancio, de hastío y casi de derrota. Detrás de él, circulaba el amago de tráfico denso del mes de julio en la ciudad de las facturas. Pensé en que ese hombre ya estaba deambulando por las calles desde las ocho de la mañana, intentando matar un tiempo con el que desde hace mucho, no sabe qué hacer. Pensé en cuánto debía añorar la adormecida y placentera vida en el pueblo, tan opuesta al caos de ruido y polución de esta urbe a la que jamás terminará de amoldarse. Esto me lo imaginaba yo, no tiene porque ser así. Pero si yo no crease mis propias versiones de la realidad, ustedes y yo no tendríamos nada que hablar. Saqué la cámara a toda velocidad, a la par que el título de la fotografía daba aldabonazos a las puertas de mi cabeza: <br />
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"Hijo mío, ¿por qué me trajiste a la ciudad?" <br />
<br />
El semáforo se iba abrir de un momento a otro, así que lo puse todo en automático con la intención de retocar después lo que hiciese falta. En el momento en que disparaba, al anciano le dio por largarse y a mí por olvidar toda la empatía que estaba experimentando y por cambiar el título de la fotografía. El cabrón soy yo.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-71027236110485737422010-07-22T00:42:00.000+02:002013-01-08T14:44:34.882+01:00Episodio final: This is the end…<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSpobFn4zt9sU5O3GYCXeic95TFTrozt3opKnFvr-2sUoq7zQCrlfm2EJTKPpwV58_3laXWm5U4wKdwvL8Y7DJDnbCotc2OKIYbz21OcSR-K8PbGhb0gic9LYZ6I6F4a8NgbYQzT3BcDI/s1600/004-morrison.jpg"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496500074166222386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSpobFn4zt9sU5O3GYCXeic95TFTrozt3opKnFvr-2sUoq7zQCrlfm2EJTKPpwV58_3laXWm5U4wKdwvL8Y7DJDnbCotc2OKIYbz21OcSR-K8PbGhb0gic9LYZ6I6F4a8NgbYQzT3BcDI/s640/004-morrison.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="426" /></a> Jim<br />
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<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/04/you-know-day-destroys-night.html">Episodio I:YouKnowTheDayDestroysTheNight...</a><br />
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<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/05/night-divides-day.html">Episodio II:...NightDividesTheDay</a><br />
<br />
<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/05/break-on-through-to-other-side.html">Episodio III:BreakOnThrough(ToTheOtherSide)</a><br />
<br />
<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/06/lunes-lunes-lunes.html">Episodio IV:Lunes,Lunes,Lunes...</a><br />
<br />
<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2010/01/episodio-v-no-quieras-ser-28-pudiendo.html">Episodio V: No pretendas ser 28 pudiendo ser 29</a><br />
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<em>No importa el origen. Todo lo que se vive es engullido por ese monstruo voraz que es el pasado. Las experiencias pierden su esencia y sólo perdura su forma moldeable en el recuerdo, en progresiva tergiversación. Nada es importante cuando empieza, sólo cobra significado cuando acaba. Pronto se olvida la trama. Tanto en la vida como en la ficción, en la ciudad de las facturas y en Almansa; no hay relleno que valga. Lo que cuenta es el final.</em><br />
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-“¡¡¡Me he recorrido el hospital de cabo a rabo y aquí no hay NÁ que rascar!!!”<br />
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Lo que cuenta es el final. Gran final para el mutis de uno de los tipos más estrambóticos de cuantos me he cruzado en una vida dedicada casi por completo a lo estrambótico. Queda claro que fotoperiodista-motorista-belicoso-bomberoide-redactor es un hombre de grandes finales y deja traslucir que quizás también lo sea de grandes principios, aunque las formas externas no sean su fuerte. <br />
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Camarógrafos, fotógrafos y “seca-bolígrafos” dejan de perder el tiempo mirando cómo se aleja una moto muy grande con la bandera española en alto. Es hora de los directos para TV. Y vaya que lo es, puesto que el viento solanero azota como sólo lo hace cuando una joven redactora recién salida de la peluquería se planta a hablar directa a cámara. CBR y yo seguimos esperando a que se presente la tita del chaval. Muchos otros compañeros deciden ir por las calles de Almansa en pos de cualquier vecino que haya tenido el más mínimo contacto con el anónimo griposo. Este tipo de personas solícitas y dicharacheras adornan a diario nuestras pantallas con frases tan contundentes como “era un chico normal, daba los buenos días…” Como la ventolera es atroz, nos metemos en el coche que tenemos aparcado junto a la puerta del Hospital General de Almansa. <br />
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Como un plano congelado en la pantalla de cine, así es lo que vemos a través de la luna del vehículo, apoltronados en su interior como dos policías malos y corruptos de una mala película americana de policías corruptos y malos. Tan sólo nos faltan los donuts y el café aguado, mientras hablamos de por qué se suicidó Tonetti tras ser expulsado del cuerpo por haber disparado (borracho como un policía corrupto) a aquel muchacho negro desarmado, el mismo día que su mujer cogió a los niños y se volvió con su madre a Connecticut. <br />
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Pero en lugar de eso, tras haber escudriñado toda la prensa diaria, completado sus crucigramas y sudokus; después de haber jugado al “veo-veo”, de poner a parir a todas las personas que conocemos, de cotillear sobre los que pasan por delante, de comentar la fisonomía de todas las mujeres que nos rodean en nuestra vida diaria, de tararear las canciones que escupe la radio, de sufrir amagos de cabezadita; nuestro último entretenimiento posible es hojear el suplemento de un diario local sobre las fiestas de Almansa. Publican las fotos de las reinas de las fiestas de los últimos veinte años. Resulta admirable la sutilidad que se gasta el jurado año tras año en la ardua labor de percibir las inapreciables características que pueden llegar a encumbrar a las mozas del pueblo al ansiado trono. Comparten todas dos ojos, nariz y boca; orejas imperceptibles por el tamaño de los pendientes, vastos como toda Castilla La Mancha, maquillaje como para cubrir las Torre Petronas y ese peinado tan peculiar, consistente en una raya en medio que emula a la mítica Ruta 66 y el pelo estirado hasta confluir en las inconfundibles “ensaimadas” que nunca pueden faltar en un traje regional que se precie. Mirar todas las fotos al mismo tiempo me produce un “efecto mosaico” en el cerebro que casi me cierra los ojos definitivamente.<br />
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A pesar de tan frenética actividad, no ha pasado ni una hora y la señora normal y rubia no aparece. Hay un equipo de Telecinco que ronda la puerta y un fotógrafo de ojos verdes que desde hace un rato, se dedica a tirar fotos a los conductores de las ambulancias y a mostrárselas en la pantalla de la cámara. Este protocolo parece divertir mucho al sujeto y a los de la ambulancia, por lo que me pregunto si no estaré haciendo el gilipollas aprendiéndome los nombres de las reinas de las fiestas de Almansa en vez de unirme a tan amena ociosidad. <br />
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Llamo a la oficina para pedir ayuda y lograr que admitan que no tiene ningún sentido nuestra espera, que el testimonio de la tía va a resultar de lo más banal y que no hay nada de lo que pueda suceder en esta bella localidad manchega que merezca que encendamos la cámara. Pero el destino es caprichoso y pendenciero, y en mitad de mi discurso, algo me hace interrumpirlo (lo que cuenta es el final). El fotógrafo oficial de los servicios de emergencia y el cámara de Telecinco salen disparados hacia una de las esquinas del edificio. En fracciones de segundo, CBR y yo hacemos lo mismo. Es tal nuestra ansiedad por que suceda algo que los sobrepasamos sobrados de ímpetu hasta llegar a la puerta norte del hospital, donde buscamos de un lado a otro a alguna señora rubia y normal, sin éxito. Aparecen los dos sujetos y extrañados, nos damos cuenta de que se dirigen como leones hacia una chica castaña y con gafas. Copiamos su actitud hasta el momento en que la chica suelta un “joder, dejadme en paz” que nos deja helados. De inmediato paro la grabación y retiro el ojo del visor de la cámara. Se trata de la hermana, a la que han conocido en uno de los viajes mencionados a la serrería familiar. No hay que ser Séneca para saber que la chica no quiere ningún tipo de prensa. Me siento como una mierda por haberme dejado llevar por el primer impulso y haber caído en el error de perseguir a alguien que no quiere ser artista en este circo. <br />
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Haber bajado la cámara no me hace sentir mejor. Comparto esta sensación tan desagradable con CBR y acordamos que nosotros no estamos para hacer este tipo de TV (ni siquiera voy a llamarlo periodismo). En oposición a nuestra actitud, el fotógrafo y el cámara se jactan de haber acribillado a la joven a pesar de que incluso se tapó la cara. Para ese momento, nosotros ya nos habíamos apartado. Se jactan. Se descojonan. Babean y se ríen como hienas después de haber devorado a una cría de cebra. No puedo dar crédito a lo que estoy viendo y oyendo. Hasta la redactora de Telecinco ha entrado para disculparse ante la joven, que tiene poco menos que un ataque de nervios. Se calma y dice que no quiere que saquemos imágenes de ella al salir. Yo no tardo en decir que por nosotros puede estar tranquila, que nuestra cámara va a seguir apagada y en el suelo, pero este par de idiotas sigue con la risa floja, como si disfrutasen del orgullo de haber conseguido la imagen de un criminal con las manos en la masa, y sueltan algo así:<br />
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- ¿Qué no quiere que la grabemos? Pues como pase por aquí delante, verás si la grabamos o no…<br />
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Estoy contando hasta “noventaynuevemilnovecientosnoventaynueve” cuando oigo por detrás una voz más que conocida:<br />
- Si fueran skin-heads, no tendríais tantos huevos…<br />
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Casi me caigo de boca. Me giro esperando encontrarme a CBR, pero está detrás de dos cojones descomunales. No sé si comérmelo a besos o si erigir un monumento ecuestre en su honor. La contestación de los dos gilipollas carece de importancia. Con una de ésas, tu línea de flotación se jubila para la eternidad. Tristemente, la chica sale y esta pareja de desgraciados la acosan hasta que su coche se pierde a lo lejos. Dan pena, pero dan más asco. Malditos sean.<br />
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Tengo un cabreo monumental y retomo la conversación con la oficina. Hago saber el panorama y anuncio que nos vamos a comer. No hay nada que grabar, nada sobre lo que informar. Nada que pueda llamar la atención de un fontanero de Hannover o de un sastre de Singapur. Somos una agencia de noticias internacional y sobramos en este lugar. Mi criterio no es compartido y siguen insistiendo en que nos quedemos por si el muchacho recibe el alta, cosa que no está prevista hasta tres días más tarde. A día de hoy, un año y medio después, no existe registro gráfico alguno de la salida del chico. El interés de los medios por él se murió antes de que le diesen el alta. Pero algo así no hace reflexionar a ninguno de los muchos que tienen que reflexionar sobre esto.<br />
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Nuestro plan ahora es mucho más sugerente. Esperaremos en la puerta hasta el final de la tarde POR SI ACASO. Hay dos cosas que joden mi vida de una manera irredimible: el “porsiacasismo” y el “yaquestasismo”. Sois demasiado listos como para que tenga que desarrollar ambos conceptos. <br />
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Nos vamos a comer a la cafetería del hospital, donde sirven comida para asegurarse que nunca salgas del mismo. Nos acabamos de garantizar una digestión milenaria, como si amasásemos cemento en las tripas. Volvemos al coche. No queda nadie más. Volvemos a matar el tiempo que siempre solemos echar de menos. A la caída del sol, cuando el extenso campo brilla como el oro y el cielo muestra su condición de infinito, recibimos la orden de quedarnos una noche más en Almansa, mientras deciden nuestro futuro. No importa lo que pase ahora. Lo que cuenta es el final. <br />
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Tener la radio puesta durante un día entero sin encender el motor del coche puede acabar con su batería, dejarla tan tiesa que no se pueda arrancar. Hay gotas con vocación de colmar vasos. Eso provoca que me imbuya de una nueva “kachada” y me convenza de que puedo empujar en llano un vehículo de mil kilos, aplicándole la velocidad necesaria para hacerlo arrancar. Con el esfuerzo, me gano unas agujetas de dos semanas, pero el coche apenas se mueve. Es cuando CBR decide salir y empujar junto al volante. Una furgoneta se para a mi espalda. En lugar del Equipo A, dos gitanillos de unos doce años se bajan remangados para hincar los riñones. Su padre nos alienta desde la furgoneta siguiéndonos al paso. Nuestro coche arranca y después de deshacerme en agradecimientos ininteligibles por culpa de mi boca seca, el padre me suelta:<br />
- Pa’ que luego digan que los gitanos “semos” malos...<br />
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Lo que cuenta es el final.<br />
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La última noticia conlleva que hemos de volver a “Modas Amos”. La madurez hecha belleza que lo atiende nos recibe con los brazos abiertos, dispuesta a proporcionarnos otra doble triple K. Nos propone la misma oferta que aprovechamos el día anterior, cambiando del negro al blanco. No estamos para pensarlo, pero si para profundizar en los trajes típicos de fiestas que salen de los dedos de su suegra, auténtica figura del negocio tras enviudar de su fundador y conocida por la confección del atuendo característico de esos días en tallas pequeñas a utilizar tanto por niños como por personas extremadamente pequeñas. A mi gusto, el de niño varón resulta un poco tétrico por estar hecho de terciopelo negro. El de niña se asemeja al de fallera y para imaginarme como queda puesto, no tengo más que recurrir a alguna de las veinte últimas reinas cuyos semblantes guardo en mi cabeza. Bromean sobre si no acabaremos teniendo que adquirir uno de esos trajes si no nos vamos nunca de Almansa. Lógicamente, nuestra risa es de compromiso y buena educación. Sin abandonar la sorna, nos despedimos hasta el día siguiente.<br />
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En el Blue Hotel (empieza a cobrar sentido su nombre), también nos abren los brazos al llegar, informándonos tras renovar nuestras habitaciones, que hoy sí podemos disfrutar de las excelencias gastronómicas de su restaurante. Nos mostramos obedientes al respecto y nos retiramos a nuestros respectivos aposentos. Me morreo un rato con Norman Mailer (sigo sin gafas) y me duermo sumido en extrañas predicciones acerca del día siguiente. <br />
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<em>Jim Morrison habla de la calle del amor, donde ella vive en una casa con jardín; entre sus vestidos, sus monos y sus lacayos perezosos hechos de diamantes. Debe ser miércoles, 29 de abril, pero no importa. Los días vuelven a durar 24 horas y ése es su punto de partida. A priori no tienen nada de especial, porque lo que cuenta es el final. </em><br />
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Hubiese sido un gran final si nos hubiesen devuelto a casa, pero la llamada del día nos manda directos a Hellín, en la provincia de Albacete, donde otra joven que viajaba con el de Almansa se halla ingresada. ¿Os suena la música? No importa, aunque os cuente lo de en medio, lo que cuenta es el final.<br />
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Nos ponemos en camino posesos de ira y mala leche. Podríamos salir ahora en cualquier película de Steven Seagal. Odiamos al mundo y a la gripe porcina. Odiamos el viento albaceteño y nos odiamos a nosotros mismos y entre nosotros también. Para sacarnos de tanta negatividad, llegados a Hellín, algo sucede, como siempre. <br />
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Hay que encontrar el hospital, posibilidad con la que no contaba el que hizo las señales urbanas. Tras años de experiencia por los pueblos de España, he aprendido que es fácil encontrar el ayuntamiento y la policía local siguiendo la cuesta arriba, porque suelen estar junto a la iglesia, en el punto más alto. También es fácil encontrar una playa, si es que la tuviere, porque hay que ir cuesta abajo. Los hospitales están en las afueras, porque son relativamente nuevos y se construyen fuera del casco urbano, donde aún queda terreno. El problema es que los pueblos no tienen carretera de circunvalación, o M-30, grosso modo.<br />
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Hay momentos en los que, gracias a este oficio, me siento como Indiana Jones, agudizando el ingenio; y tras ver una ambulancia, me salto todas las normas de tráfico hasta ponerme en su estela, con una media sonrisa de las que sólo el famoso arqueólogo sabía poner. Pero el vehículo se adentra en el centro del pueblo y eso me mosquea, así que recurrimos a aquello que latentemente y sin saber por qué, hace mucho que fue prohibido: preguntar a un lugareño. He dicho que estábamos a punto de vivir otro hecho insólito y así es. CBR, en su condición de joven de hoy en día, criado entre circuitos y microchips, jamás había establecido contacto real con un hombre de campo auténtico como el que nos vamos a topar de un momento a otro. Que el demonio me libre de mofarme, no hay nada peyorativo en el relato. Se trata de un hombre de unos setenta y tantos que camina a pleno sol y a pleno viento sin más protección que su boina, la piel curtida, los pantalones bajo las axilas asidos por tirantes, el bastón ornamental en una de las manos sin que roce jamás el suelo. Un hombre de pueblo de manual. CBR le pregunta por el hospital con sus exquisitas y refinadas maneras de chico de ciudad, educado y amable como pocos. El hombre calla y tantea un horizonte en el que nosotros seríamos incapaces de avistar ni un trasatlántico de doce pisos, chasquea la lengua y entreabre la boca repetidas veces a punto de hablar. En lugar de eso, exhala un alarido que proviene de las plantas de sus pies y que se oye en la lejana y querida Lisboa, intercalándolo con unos sonidos guturales que en nada se asemejan al castellano. Su bastón señala al frente, donde sólo hay más carretera, así que intuimos que allí hemos de encaminarnos. Le damos las gracias y no responde. Tan sólo nos mira con incredulidad. Nos vamos, pero CBR está en estado de shock, me pregunta con angustiosa ignorancia qué le ocurría a ese hombre. La respuesta es fácil: <br />
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- Acabas de conocer al gañán puro.<br />
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En la misma senda, unas jóvenes pasean por el arcén y nos indican amablemente dónde se ubica el hospital y cómo ir. Efectivamente, sólo hay que rodear todo Hellín. Ellas también observan nuestras pintas con extrañeza. Quizás necesitemos un médico que mejore nuestro aspecto externo. Llegados al destino, grabo la fachada mientras CBR sigue el proceso habitual. Información por parte del hospital y búsqueda de familiares dispuestos a hablar. La diferencia es que hoy estamos de suerte y la familia no pone impedimento en atender a los medios con el padre como portavoz. A nuestra llegada sólo se adelantó el equipo de TVE, a quien reitero mi afecto y mi agradecimiento por toda la ayuda facilitada en aquel momento, concretada en el número de teléfono del citado caballero, que en cinco minutos nos esperaba en la puerta del hospital. Dos preguntas con dos respuestas más tarde, nos despedíamos cordialmente de él, deseándole una pronta recuperación a su hija, puesto que lo que cuenta es el final.<br />
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Edito la pieza en el coche y la envío a Londres, con la alegría suscitada al conocer que volvemos a la ciudad de las facturas y que podemos cancelar el suspenso en nuestras vidas. Ignoro el nuevo ataque de hipocondría que sufre CBR al percatarse de que acaba de estrechar la mano del padre de la enferma, es decir, de alguien que ha tenido contacto directo con el puto N1H1.<br />
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Son las seis de la tarde y comemos un bocadillo en la cafetería de una gasolinera. Sabe a gloria. Un tipo tuerto pinta con empeño algo en un papel. Me llama la atención. Pinta y levanta la vista examinando a los clientes. Me pregunto qué pinta, en el sentido literal de la expresión. No hace falta ser un lince para darse cuenta de que es un vagabundo. Al ir a la barra para pagar, nos aborda y nos pregunta si somos de Vallecas. A estas alturas, nos parece una pregunta de lo más normal. Le decimos que no y nos pide que lo llevemos a la ciudad de las facturas. Después de estos días extraños, llevar a un autoestopista tuerto en un coche con una cámara de TV junto a él, puede dar lugar a situaciones y conversaciones de lo más estrambótico. Y a pesar de haber dedicado casi toda mi vida a lo estrambótico, con todo el dolor de mi alma, lo dejo en tierra y emprende su camino, sin importar lo que en él acontezca; porque tanto en la vida como en la ficción, lo que cuenta es el final.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg620_zPs2QsDb0sYhGwhfST6JqOoQl-bKkqwE7oYicV-YJwh0PtphZUEh2XPWztHI8W1LtEiVLNnYSNIMvgfRJfWFH9bWzBpYsaPOY5i2vd6VTHGyxfYwlaaoVcGUZGbfMXhZpJX5ulDo/s1600/The+End01.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496500664119107330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg620_zPs2QsDb0sYhGwhfST6JqOoQl-bKkqwE7oYicV-YJwh0PtphZUEh2XPWztHI8W1LtEiVLNnYSNIMvgfRJfWFH9bWzBpYsaPOY5i2vd6VTHGyxfYwlaaoVcGUZGbfMXhZpJX5ulDo/s400/The+End01.jpg" style="display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<em><br /><br />A todos los que habéis tenido la paciencia de llegar hasta aquí, GRACIAS.</em>Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-14153924422468007172010-01-25T17:07:00.000+01:002013-01-08T14:31:42.770+01:00Episodio V: No quieras ser 28, pudiendo ser 29<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpokKv7VEVwfDW-rZKhurqFrXpUtT_EaTCA7CmCDPSjjpE911PQDFz1_1g5EMUpCPM8ru5E3i-aZDeL0CSdDgqcnlFcwWeFwu1e-BHOCzcY3UdqeNLS_W7CixOj1Apf5wofLcvIaVIrrA/s1600-h/TORRANCE.png"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430723383624034898" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpokKv7VEVwfDW-rZKhurqFrXpUtT_EaTCA7CmCDPSjjpE911PQDFz1_1g5EMUpCPM8ru5E3i-aZDeL0CSdDgqcnlFcwWeFwu1e-BHOCzcY3UdqeNLS_W7CixOj1Apf5wofLcvIaVIrrA/s400/TORRANCE.png" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 319px;" /></a>El resplandor, 1980<br />
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<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/04/you-know-day-destroys-night.html">Episodio I: YouKnowTheDayDestroysTheNight...</a><br />
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<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/05/night-divides-day.html">Episodio II: ...NightDividesTheDay</a><br />
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<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/05/break-on-through-to-other-side.html">Episodio III: BreakOnThrough(ToTheOtherSide)</a><br />
<br />
<a href="http://kacho-lalunaentusojos.blogspot.com/2009/06/lunes-lunes-lunes.html">Episodio IV: Lunes,Lunes,Lunes...</a><br />
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<strong>En episodios anteriores…<br /><br /><br />… 27 de abril. Domingo pluvio-ventoso. Cuatro estrena “Perdidos”. Peke se va de viaje. El planeta se ríe de México porque los cerdos contagian la gripe a las personas y éstas mueren como cerdos en el matadero. Estoy de guardia pero México queda lejos. Sin embargo, no cuento con que dos estudiantes provenientes de aquel país donde se piensa mucho en Madrí, Madrí, Madrí; han ingresado en sendos hospitales de Bilbao y Almansa, aquejados de tan puerca dolencia. El que escribe (quede claro) y Compañero-Becario-Redactor (CBR) plantan a la misma Carla Bruni para ir al núcleo geográfico de la noticia, Almansa. Atrapados en una espiral de espacio y tiempo, el futuro se presenta tan desasosegador y tan inquietante como lo es un callejón oscuro en una noche de niebla cerrada. No es para tanto, pero hay que contarlo...</strong> <br />
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<em><br />“Ella vive en la calle del amor…” me canta Morrison con sutil delicadeza, aprendida para no alterar mi irascible humor matutino. Aunque abro los ojos, sigo sin ver nada, puesto que a pesar de haber dejado de ser 27 de abril (tan dominguero y lunero) por arte de magia; que mis gafas aparezcan sobre la mesilla no forma parte del truco. </em><br />
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Quiero ir directo a la ducha, pero mi miopía me lleva directo a las esquinas y me alivio con la usura que practican los constructores inmobiliarios escatimando calidad en los materiales, porque de haber dotado a los muros de la solidez y consistencia adecuadas, ya tendría un diente partido o una ceja abierta. Me pego a la nariz los botecitos con los que el hotel agasaja a los clientes, tratando de leer cuál es del champú y cuál el del gel. El chorro del grifo es de los que dispersan manifestantes y eso me ayuda a despertar y cargarme de energía, aunque el simple hecho de haberme zafado del finado 27 de abril me inunda de un positivismo atroz para afrontar la jornada.<br />
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Al fin me pongo las lentillas y disfruto de las indescriptibles e innumerables ventajas que otorga un mundo enfocado. Tengo un hambre de caballo que pienso saciar con comida para humanos. Soy de los que disfrutan con un desayuno continental y me espera un buffet de los que sueña Carpanta. Allí me reencuentro con CBR, cuya cara no refleja la satisfacción de la mía. Mis agoreros pronósticos se hicieron ciertos y su ducha ha sido un vergonzante suplicio debido a su condición de válido en un baño para minusválidos. La culpa de todo la tiene una silla inteligentemente atornillada al suelo, donde uno puede asearse cómodamente sentado. Evitar el contacto con ella implica la adopción de posturas grotescas que provocan la risa al ser descritas. Además de descojonarme, no puedo hacer otra cosa que recordarle que tuvo la oportunidad de cambiarme la habitación, con lo que aprovecho para resaltar la banalidad de ciertos sacrificios en esta vida perra y por último, invitarle a ponerse como “el tenazas” antes de salir a trabajar. En este oficio y según una de mis jefas, conviene ducharse antes de salir a ninguna parte (aunque sea en posiciones poco favorecedoras), comer como si no fueras a hacerlo en meses y dormir cuando tengas un minuto muerto. <br />
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Partimos hacia al Hospital General de Almansa para grabar de nuevo la fachada, con esa luz tan peculiar que la baña en las mañanas primaverales. Tan peculiar como la de las tardes, los atardeceres, los amaneceres y los mediodías. Tan peculiar como el absurdo protocolo del periodismo televisivo. Las imágenes en la pantalla son como cerillas que se consumen sujetas por los dedos de los espectadores. Mueren al tiempo que se dejan mirar.<br />
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No hay trasiego de gente en la puerta ni en el aparcamiento, salvo periodistas y algunos a los que tal calificación les viene grande o pequeña (según se mire). Tan siquiera están apostadas las unidades móviles de ostentosas antenas que daban un matiz catastrofista al asunto en la tarde de ayer. Aquí parece que nadie tiene ni puta idea de que el mundo se acaba y que estamos en la cuna del origen del fin. Los almanseños que pululan por la zona, aquellos que tienen algún motivo para ir al hospital –ya sea por carencias de salud o por altruismo visitador- se percatan de lo inusual que resulta tanto equipo de TV por la zona, pero circulan sin hacer visible el apocalíptico sentimiento que sin duda, reconcome su interior. Nuestros superiores, dioses olímpicos de la información, reclaman su desgarrado testimonio para esclarecer la pandemia que se avecina y que amenaza con aniquilar cualquier atisbo de vida humana… desde Almansa.<br />
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CBR se adentra en el edificio a fin de recabar algo de información sobre el estado del joven que sufre la curiosa enfermedad, pero sale con las manos vacías, aunque metidas en los bolsillos para protegerse del viento gélido que según deducciones lógicas, -ya podemos afirmar- caracteriza a la zona. Entrevistamos a algunos seres humanos que entran o salen del centro de salud, esperando obtener el desgarrado testimonio de los que, por lógica y proximidad geográficas, sucumbirán en primer término a la devastadora letalidad del virus N1H1 (que sigo confundiendo con un modelo de cámara de Canon). <br />
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-“¿Está usted alarmado por el hecho de que un vecino del pueblo esté contagiado por esta gripe que hasta el momento se presenta como bastante mortal?”<br />
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Ante semejante lindeza, no somos enviados a tomar por el culo, como estábamos acostumbrados hasta la reconfortante aparición de “Callejeros”. Los almanseños, gente ufana que a diario hace cara a los inclementes castigos de Eolo, contestan con firmeza y displicencia que se encuentran tranquilos, con cierta congoja, pero confiando en que se estarán haciendo bien las cosas. Insisten, eso sí, en que el joven griposo más famoso de España se va a perder las fiestas; lo que ni el hecho de sanar y salvar la vida es óbice para ser considerado como una somera putada. <br />
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Tenemos que enviar antes de las diez, y coincidiendo con la llegada de algunos compañeros de otros medios (más perezosos o más listos), volvemos al hotel para editar el vídeo por el que nunca ganaremos premio ni mención alguna. No sé qué estúpido argumento se incrusta en nuestras abotagadas mentes para soñar con que tras enviar tan vergonzante vídeo, vamos a ser devueltos a casa a recuperar los días que nos mangaron por el camino. Es más, una voz cavernícola que emana de la radio del coche nos informa de los últimos derroteros por los que discurre el tema que mantiene en alerta a todo el planeta. Se están estudiando nuevos casos en Cataluña y Valencia, donde los compañeros de viaje de nuestro manchego griposo, han acudido en masa a los hospitales para someterse a pruebas analíticas que puedan diagnosticar si están contagiados o si pueden seguir con su juvenil vida disoluta, promiscua y despendolada; tan propia de la veintena. <br />
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Está claro que no volveremos a casa ni aunque nos hayamos dejado el gas abierto. La sodomía comienza a ser patente en lugar de latente, que siempre resultaba menos dolorosa. La antítesis de la anestesia se llama Antonia y asegura por el altavoz de la radio ser madre del convaleciente chaval y responde a las preguntas de Juan Ramón Lucas (al que profeso una simpatía de ésas de no poder mirar ni su retrato). Esta entrevista supone una auténtica patada en el ángulo agudo que se dibuja en la entrepierna. Ayer por la tarde, la familia pedía intimidad y respeto. Seguro que es su deseo, pero hacer declaraciones a la prensa es abrir la jaula de los leones tras embadurnarse con sangre de cordero. Ni de coña, van a permitir los demás medios que RNE se quede con la exclusiva. Si la madre raja, tiene que rajar para todos. ¿Os sorprende este planteamiento? Dedicaos al periodismo y flipad en colores durante un tiempo. Luego lo veréis de lo más natural.<br />
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Informamos a nuestra jefa de lo que se acaba de emitir y ésta nos dispara a los pies para que bailemos. Volvemos al hospital en busca de la señora o de los compañeros, por si pueden facilitarnos algún modo de contactar con ella. El viento no quiere dejarnos salir del coche, pero a mí lo impide más aún la conciencia, que me dice que estamos en el albor de una cacería mediática. Los periodistas se han multiplicado en presencia, debido sin duda a las infortunadas declaraciones de Antonia, a la que nadie sabe poner rostro a la par que anhelamos su voz.<br />
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Son las diez y media y es hora de que ocurra un hecho inaudito. El vendedor de cupones de la ONCE afirma haber visto entrar y salir a la señora que ahora mismo se halla en exhaustiva busca y captura por parte de la prensa. No quiero resultar un cabrón desalmado, pero es inevitable dudar de la fiabilidad del testimonio por lo que insólito de su procedencia. Sin embargo, a punto de preguntarle por el cómo, me veo obligado a concedederle de inmediato toda mi fe; puesto que demuestra ver, y muy requetebién, al reconocer mi identidad y describir el histórico momento de nuestra llegada en la tarde de ayer, la cual llamó su insaciable atención por la prisa aparente y por lo indómito de nuestra indumentaria. Esto último no ha mejorado mucho, pues yo sigo llevando la pinta infame que me caracteriza y CBR, despojado de la camisa del traje que ha substituido por una camiseta a la caja bajo la chaqueta, se asemeja a Sonny Crockett en los mejores tiempos de “Corrupción en Miami”. <br />
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Así pues, discernimos sobre cómo conseguir unas palabras de algún familiar que satisfaga la voracidad de nuestros superiores. Algunos colegas tienen la desgracia de ganarse el pan en medios cuyos responsables carecen de cualquier atisbo de ética (digo “cualquier” porque de esto, en esto, nadie va sobrado), así que a estas alturas del día y alentados por otro soplo del de la ONCE (o es de la CIA o es una Wikipedia andante), ya han visitado el taller de carpintería donde el padre del chico ingresado realiza el trabajo que origina el sustento familiar, y de donde –todo sea dicho- han sido enviados a tomar por el culo por el citado padre de la criatura griposa. Tal carpintería es una suerte de negocio familiar y seguro que cuenta con hachas y sierras. Las declaraciones no merecen el cercenamiento de un miembro y de allí salieron por patas, antes de perderlas, los sufridos colegas, no sin que antes una de las tías del enfermo anunciase que iba a visitar a su sobrino allá por la una del mediodía. Esta familia ha ganado un premio gordo transformado en mierda con esto del chavea y su cojonera enfermedad. Ser interés de la prensa es peor que un empalamiento anal, sin exagerar (y lo digo como empalador ocasional). <br />
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Pedimos una descripción exhaustiva de la pariente directa para esperarla en la puerta del hospital y pedirle, sin coacción alguna (tal y como reza nuestro libro de estilo), esas palabras que den carpetazo al tema y carnaza para el editor. A cambio, los que la vieron con sus propias dioptrías nos dicen que es normal y rubia, algo que la convierte de inmediato en alguien inconfundible. <br />
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Hora de recapitular. Estamos jodidos. Muy jodidos. El tema nos toca, literalmente, las pelotas; y nuestra labor se reduce a esperar en la puerta de un hospital, donde sopla el viento helado con resentimiento secular, a quien no hemos visto en nuestra puñetera vida; o en una segunda opción, aventurarnos al taller del colega de San José e invitarle a cortarnos una extremidad a cambio de cuatro palabros para los informativos de mediodía. Entretanto, los que trabajan para medios más desaforados, ya andan rebuscando el domicilio de la familia del muchacho para plantarse allí al asalto de algún pariente, por lejano que resulte. <br />
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Resulta curioso que encabece la cruzada una joven reportera que recientemente fue expulsada de un programa de dudosa calaña (y de donde es muy difícil que te expulsen), por no contrastar una información manipulada a ojos vista. Una denuncia de otra cadena a la que (para más “inri”) le pisó la noticia, provocó que le adornaran su pandero con la huella de un mocasín de suela inmaculada. Esto, por desgracia, es lo habitual. Lo de mentir y lo de patear el culo. Entelequia de manual. Y sobre todo cuando hablamos de neófitos que buscan un hueco de minuto y medio en la parrilla de los múltiples canales que nos torturan a diario con sus noticias sobredimensionadas. Lo peor es que no la echaron por estafar, sino por tener que rectificar ante la evidencia de la denuncia de la otra cadena, que también es amiga de la manipulación y el embuste. La “churri” (jovencísima y monísima, por “supuestísimo”) se queja abiertamente de lo humillante que resultó aquel puntapié en el pompis para su reputación, sin admitir jamás que le importó siete mierdas mentir a conciencia como un concejal en campaña. También achaca a su infortunio verse ahora en tan mala suerte de tener que acosar a un familiar que le ponga las peras a cuarto o el ojo a la funerala. Pero ahí la tenemos, entrando al trapo porque todo su talento se reduce a su innata capacidad de correr como pollo sin cabeza.<br />
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CBR tiene tan pocas ganas de participar en la montería como yo, así que agradece que no exista amenaza ni coacción posible que nos impida limitarnos a esperar a la mencionada tía rubia y normal en la puerta del hospital, y preguntarle, cámara en suelo, si tiene a bien apiadarse de semejantes bufones de la modernidad de la moda moderna, y dar réplica a una pregunta ñoña e inocente sobre la salud de su sobrinete, el estudiante viajero con gripe porcina, que manda cojones. Periodísticamente hablando, me parece ridículo, pero es evidente que eso se la trae flojísima a todo el planeta, con la única excepción de mí mismo. Y esa situación sí que representa nadar a contracorriente y predicar en el desierto para mi propia conciencia.<br />
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Seguimos en la puerta del Hospital de Almansa, donde la gente que espera la llegada del autobús se lo pasa teta mirando a la fauna periodística en plena acción. El mundo se acaba, pero es entretenidísmo. Es entonces cuando me percato de una Honda Goldwing aparcada que no había visto hasta ahora. La enseña patria ondea con furia, saña, arte y tronío en lo alto del fino mástil que la afianza a su majestuosa montura. Pero su insigne jinete no se halla por ninguna parte. Ni rastro del fotoperiodista-motorista-belicosobomberoide-redactor que ayer nos abrió la boca hasta el desencajamiento maxilofacial por su bravura y su entrega, por su afán de esclarecer la verdad como principio único de la información, por su inasequibilidad al desaliento con tal de aplacar el pánico mundial con un mensaje de tranquilidad a toda la Humanidad desde el salón de actos del Hospital de Almansa. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9S4gDdUUXx697nBHkk5VkyHWXijou8IxpxYzrtC_nZo_VEUcu-Cx5f01mvla-goRxAdUpsefzmp6pPi5oFM1vniizA4nvKnX-HH-JBIgxVMOVErYbZtoLERSdbbhti91b2HZkHgIe7AA/s1600-h/easy_rider.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430730643321484018" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9S4gDdUUXx697nBHkk5VkyHWXijou8IxpxYzrtC_nZo_VEUcu-Cx5f01mvla-goRxAdUpsefzmp6pPi5oFM1vniizA4nvKnX-HH-JBIgxVMOVErYbZtoLERSdbbhti91b2HZkHgIe7AA/s400/easy_rider.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 265px;" /></a>Easy Rider. 1969<br />
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Saber que está y no verlo, me produce alivio y desazón por igual. Mientras dirimo tales sentimientos en mi fuero interno, diviso su inconfundible estampa aproximándose desde el interior del hospital con un ímpetu y un brío que sólo pueden pertenecer a un único hombre en el planeta, a pesar de que se me muestre a cámara realmente “leeennnttaaa”. Esas botas que cubren los perniles del pantalón de campaña dan firmes pasos de gigante sobre el reflectante enlosado del hospital, como si abarcasen siete leguas por zancada retumbando en el corredor como el eco del martillo de Thor. La misma sudadera de los BOMBEROS DE ALBACETE se amolda a los caprichos de los brazos sinuosos que se balancean al son del violento caminar, dibujando una cascada de pliegues en el tejido ajado, raído, “apelotillado” y descolorido. El pañuelo al cuello parece ser la innovadora aportación a ese semblante tan característico como el de un dibujo animado. Casi aprecio el vaivén del azote del viento en los microscópicos pelilllos de aquel bigotito de facha de antaño que adorna su boca prieta. Su mirada desencajada tras sus lentes está fija en la mía, que se oculta de un casi justificado acojone tras las negras gafas de sol. El tipo llega hasta mí y se detiene a escasos milímetros de mi espacio vital. Se cuadra cual general a punto de declarar la guerra y me grita sin más:<br />
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-“¡¡¡Me he recorrido el hospital de cabo a rabo y aquí no hay NÁ que rascar!!!”<br />
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La entonación habría valido igualmente para la frase “¡¡¡Tú violaste a mi hermana, Pendleton!!!” Ante tal derroche energético, tal dramatismo despojado de ornamento, tal descarnada sinceridad; no puedo más que adornarme con una pausa sobrecargada de intención y un histriónico arqueo simultáneo de cejas y boca, manteniendo el cuerpo hierático como una estaca. Me mira con cara de perdonarme la vida por no haber entendido la gravedad de la situación planteada. El silencio es eterno. La tensión se solidifica por momentos en el angosto espacio que nos separa. Los demás intentan, sin éxito, regar sus arenosas gargantas con la saliva que no logran producir sus bocas yertas. Cuando la caldera está a punto de explotar, se arranca hacia la Goldwing con un espasmo más propio de una máquina que de un humano. <br />
<br />
Y así desaparece de nuestras vidas fotoperiodista-motorista-belicosobomberoide-redactor, dejando un panorama inerte en medio de la ventisca manchega, mientras se pierde su silueta en lontananza, y el arrullo del motor de su Honda en el vacío del silencio. <br />
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Tan siquiera se escucha la voz de EL OTRO LADO.<br />
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(Continuará... si la cotidianeidad lo permite)Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-56178881183318108212009-10-18T05:57:00.000+02:002013-01-08T14:50:39.720+01:00La leyenda del maldito bebedor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfcEXItN3a8yCVajRvgYFnZvDDorrzpEdJtb4kPlfmC35hkn_U6QPv1vezdyUe97A7bI4pEj-YvYC1RfntlxjYm4zyFNJjSqFRhW9HjQwjoDWmxCSfND7VLzuqxuuhRV3HKYt2C6yMJPE/s1600-h/bar_sab_2.jpg"><img alt="" border="0" height="447" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393788414828895682" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfcEXItN3a8yCVajRvgYFnZvDDorrzpEdJtb4kPlfmC35hkn_U6QPv1vezdyUe97A7bI4pEj-YvYC1RfntlxjYm4zyFNJjSqFRhW9HjQwjoDWmxCSfND7VLzuqxuuhRV3HKYt2C6yMJPE/s640/bar_sab_2.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="640" /></a> Fotografía: Alberto Tallón. (Sin permiso)<br />
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El camino de vuelta a casa es la vía muerta que se desvía a los abismos. A este Ulises no le espera Penélope. Se adentra voluntariamente en los limbos oscuros del Olimpo. Allá donde un resto de ser humano puede ser recibido con cierta benevolencia porque no sabe en qué antro se dejó la dignidad.<br />
<br />
Los guardianes de la perdición le abren las puertas de la entrada en barrena. La masa informe se divierte en masa mientras él busca por la Ciudad de las facturas lo que fue el motivo de su felicidad. La música que le ensordece le parece nueva porque siempre sonó enmudecida por el susurro de su voz. Se adentra sin su mano en su cintura, sin el rastro de su aroma, sin lanzar miradas inquisidoras a la pléyade de chuzos que se rompían el cuello al paso del objeto de su veneración. <br />
<br />
Busca un hueco solitario donde los demás buscan compañía. Los codos fijados a la barra. El cenicero próximo a la medida del brazo. El pie sobre el estribo y el vaso lleno. A rebosar, de algo que entre generando más fuego del que despiden las brasas que le consumen por dentro. <br />
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Postura fingida.<br />
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Mirada perdida. <br />
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Cigarro prendido.<br />
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Parece un mito.<br />
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Las canciones que le recitó han escondido su letra porque ella no las quiere oir. <br />
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Se regocija en el patetismo de su actitud y se cobra el triunfo de las miradas de todo tipo que atrae. Al fin y al cabo, se siente diferente entre todos aquellos a los que no se quiere parecer. Ellos vinieron a fomentar el olvido. Él llegó para cimentar sus recuerdos. Mientras todos rebuscan entre la sección de novedades, él viene a agotar otra posibilidad de encontrarla entre dos millones.<br />
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Trastea en los rincones y se encuentra con sus besos, pero besa el frío de un vaso cuyo contenido le abrasa. Todo es bueno porque es malo. Todo es una paradoja. Se siente solo por despreciar su compañía. Se odia porque la quiere. Su ausencia está presente. La mira donde no está. Se muere por vivir con ella. Tiene prisa por darle tiempo. Se pierde por recuperarla. Se cuestiona en futuro el presente. No sabe si le duele más que esté bien o que esté mal. La imagina de la peor manera para sentirse mejor. La imagina bien para sentirse mal. Quiere aniquilar su ego a tragos. <br />
<br />
Sigue buscando su imagen y se detiene en quien se le parece. Se pudre. No está y no va a llegar. Sólo quedan mil garitos en los que buscar. Mil garitos en los que no es nadie cuando quiere volver a sentirse alguien.<br />
Mata la culpa a tragos cuando aflora. Fuma más para nublar lo que no aceptó.<br />
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Las bocas de los parroquianos parecen escupir mierda. Sabe que en otro lugar, alguien hace lo mismo sobre él. Eso lo aplaca un vaso lleno más. Sigue girando el cuello hasta doler más de lo que había estado soportando. Cierra los ojos para verla aparecer. Espera el truco del prestidigitador para volver a creer en la magia. Ya sabe que es idiota. Siempre le gustó dejarse engañar. A veces, las que menos, se conformó con la verdad. <br />
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Exprime los hielos para agotar su energía y caer muerto para enfrentarse a un día siguiente más. Cuando se ahoga, porque nada tiene ya sentido para seguir flotando, acepta la razón:<br />
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- Tú.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-64044865129580857782009-10-04T23:27:00.000+02:002013-01-08T14:51:14.714+01:00El hombre muerto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSqPirnLUAQ5L4WaltMtwszndgZMq9ZFmJc-FZQXvCPDYzIicJ5q8SIsI1HnTS6HThVqyiznCBtCYF-uOweQ11_MxZbTTdhYkecuM3B0Hao96GRC4wkvNGpk8tSTv0XEjbTOOaqwXjbLM/s1600-h/P%C3%A8re+Lachaise,+VII.JPG"><img alt="" border="0" height="424" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388862308019018050" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSqPirnLUAQ5L4WaltMtwszndgZMq9ZFmJc-FZQXvCPDYzIicJ5q8SIsI1HnTS6HThVqyiznCBtCYF-uOweQ11_MxZbTTdhYkecuM3B0Hao96GRC4wkvNGpk8tSTv0XEjbTOOaqwXjbLM/s640/P%C3%A8re+Lachaise,+VII.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="640" /></a> Fotografía: Kacho<br />
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Ayer volví a ver morir a un hombre. <br />
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Es muy diferente ver morir a un hombre a contemplar un cadáver. Cuando un hombre muere ante tus ojos, observas cómo la vida se escapa de su interior y cómo se apaga su cuerpo. Es un momento único, el fin del proceso. La vida posee un origen infinito. Somos una ramificación última de una energía que siempre ha existido y cuyo principio es indeterminable. En cierto modo, somos eternos. Hemos variado nuestra forma, nuestro tamaño, nuestro organismo, nuestra estructura; pero la vida que nos mantiene ubicados en espacio y tiempo no tiene procedencia definible, ni nacimiento, ni creación. El alumbramiento es tan sólo otro cambio de estatus, pero antes de ese acontecimiento, ya existíamos.<br />
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La muerte es el fin de esa existencia que viene del origen del tiempo. Ayer volví a ver morir a un hombre y volví a perder mi conciencia en la magnificencia y la sublimidad de ese instante. Ese hombre murió contemplado por mis ojos atónitos. Murió porque se le paró el corazón. Siempre se muere así. En el caso de este difunto, su corazón podría haber funcionado durante algún tiempo más, pero de algún modo, prefirió hacerlo por última vez a seguir latiendo con menos intensidad de a la que su dueño le tenía acostumbrado. <br />
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El hombre que murió ayer ante mis ojos tiene nombre y apellidos. No es necesario que os los diga para saber que lo conocíais. <br />
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El hombre al que ayer vi morir era el hombre que yo fui hasta ayer. Ocurre con mayor o menor frecuencia, pero no es ni de lejos, la primera vez. De hecho, podría llenar un cementerio con los féretros que ocupan los cadáveres de los hombres que fui. Todos comparten el hecho de haber sido yo antes de mí. Algunos son llorados y permanecen en la memoria de alguien para alimentar su nostalgia. Otros son bien dados por muertos y su óbito es motivo de alegría para quien deseó su desaparición. Algunos permanecen en el olvido más absoluto, porque su existencia fue tan corta o tan absurda que no despertaron sentimiento alguno en nadie. Otros vivieron en una desoladora soledad.<br />
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Los hombres que fui han muerto por diferentes motivos. A la mayoría se les paró el corazón por desgaste. Otros fueron vilmente asesinados por el hombre que quería ser. A veces no estorbaba tanto su existencia como la de todo aquello que había a su alrededor. A veces, hubo que darles matarile para no morir con ellos. A veces fue alguien muy cercano quien acabó con sus vidas. Pero también los hay que se mataron a sí mismos o aquellos (más cobardes) que simplemente, se dejaron morir. <br />
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Los hombres que fui dejaron como herencia el legado de todo lo que sufrieron, lo que amaron, lo que vieron, lo que aprendieron. Puedo ser el hombre que soy gracias a los hombres que fui y a todo aquello que sintieron y experimentaron mientras gozaron de vida. Algunos no debieron morir tan pronto y los posteriores incluso imitaron a sus predecesores, envidiando lo que fueron sin poderlo alcanzar. <br />
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Ayer vi morir al hombre que fui hasta ayer con mis propios ojos, pero no siempre es así. En ocasiones, encuentro sus cadáveres por sorpresa. A veces, aún calientes. A veces, en avanzado estado de putrefacción. Los hay que merecen luto, pero los hay que no merecen más que convertirse en carroña o la más cruel profanación.<br />
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Los hombres que he sido han de morir para que vivan los hombres que tengo que ser, porque su desaparición se lleva alguna parte de ellos consigo. Liberan a sus sucesores, con su muerte, de aquello que les mató poco a poco, pero el éxito no siempre acompaña el nacimiento de un nuevo hombre. El pasado tiene la capacidad de resurgir de la tierra que lo sepulta y les hace maldecir el testamento que recibieron. El pasado, con sus múltiples disfraces o con su descarnada desnudez. El pasado, reciente o lejano, se empeña en abortar la vida que llega con cada hombre nuevo. Pero es también gracias al pasado por lo que hombres nuevos quieren vivir. <br />
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Los hombres que he sido últimamente, agonizaron en pocos días. Incluso en pocas horas. Nacieron con fuerza y no sobrevivieron al despertar. Otros estaban muertos en vida. Algunos eran fuertes, pero se desangraron tras una puñalada trapera asestada por un pensamiento traidor. <br />
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Ayer volví a ver morir al hombre que fui con mis propios ojos. Nunca es fácil verse morir. Pero el hombre que soy hoy, despidió al hombre que fui hasta ayer, ante su absorta mirada, con la conciencia clara de que hay que morir muchas veces para poder vivir un poco más.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-14865630844144864782009-09-11T01:42:00.000+02:002013-01-08T14:52:02.146+01:00REVOLUCIÓN II<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivoKc2g8D4lJ7i02kWqxk_C0a5Rtvd-useC_jMO-TJP8jaqwmYXbzjSewhuzEwNAyH4FRd_d81iQsk1SiWd_4HGE_UGfy6yL6I7GOv8JmnfUmW7v5spWbAFQ8gTvSBiMWePEnq_JoiMho/s1600-h/REVOLUCI%C3%93N+II.bmp"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379989778655396930" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivoKc2g8D4lJ7i02kWqxk_C0a5Rtvd-useC_jMO-TJP8jaqwmYXbzjSewhuzEwNAyH4FRd_d81iQsk1SiWd_4HGE_UGfy6yL6I7GOv8JmnfUmW7v5spWbAFQ8gTvSBiMWePEnq_JoiMho/s1600/REVOLUCI%C3%93N+II.bmp" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
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<span style="text-align: center;">Date un respiro y deja de ser tú.</span><br />
Olvida que conoces el mundo a través de tus sentidos viciados y consentidos.<br />
No te escuches. No tamices la realidad a través de tu yo.<br />
Olvídate de ti.<br />
El mundo es mucho más viejo que tú. No eres nada en la historia del universo. Todo lo importante hubiese ocurrido igual sin tu presencia.<br />
De no haber existido, nadie te echaría de menos.<br />
Piensa en quien dejaste en el camino y te sacó de su vida sin trauma alguno.<br />
Deja de almacenarlo todo en ti. No te sientas dueño de nada.<br />
Hay quien se alegra de haberte perdido de vista.<br />
Lo que sientes, ya ha sido sentido. Nunca aportarás nada nuevo al repertorio sentimental de la Humanidad.<br />
Eres una repetición de lo que ya ha sido.<br />
Sal de ti.<br />
Deja de compararte sólo cuando sales perdiendo.<br />
Compadece a otro en vez de a ti. Y no lo hagas pensando en tu privilegiada fortuna.<br />
Trágate tu “yo nunca”.<br />
Quémate por una sola vez que pongas la mano.<br />
Escucha tus palabras como si fuesen las de otro para odiarte.<br />
Si te has odiado alguna vez, nunca conociste el motivo real por el que debiste hacerlo.<br />
Mírate a fondo y averigua si tienes fondo y lo profundo que es o no es.<br />
Cállate y escucha.<br />
Admite que nada es como tú lo ves.<br />
Tu voz te es tan ajena que ni siquiera la reconoces al oírla fuera de ti.<br />
Dime que es mentira.<br />
Todo lo que te gusta fue el gusto de otros. <br />
Este texto ya fue escrito.<br />
Esto ya lo has leído.<br />
Si te quisiste morir, no merecías vivir en comparación con quien moría por seguir vivo.<br />
Fuiste tú como pudo haber sido cualquier otro espermatozoide. Lo hubiesen querido igual que a ti.<br />
Has mentido y te han engañado.<br />
Quien no te conoce, nunca te extrañará. <br />
Puedes morirte con todo lo que guardas. Además, la muerte te viene grande.<br />
Atrévete a no mirarte más a un espejo. <br />
Atrévete a no quejarte nunca más.<br />
Te arrepientes de cosas de tu pasado.<br />
Yo no soy menos que tú. Sangro, tengo madre y también siento que no soy como los demás.<br />
No tienes ni puta idea de lo que tienes. Siempre quieres más.<br />
No has nacido para nadie y nadie ni nada te pertenece.<br />
No te has ganado todo lo que tienes.<br />
Nunca serás lo que admiras.<br />
Te felicitas de mucho más de lo que te recriminas.<br />
Le debes mucho a lo que has imitado.<br />
De lo que tienes, no necesitas casi nada.<br />
Todo existe fuera de tu cabeza. De ella sólo parte tu reducido mundo finito.<br />
Desconoces mucho más de lo que sabes.<br />
Has robado mucho más de lo que has dado.<br />
Reincides en tus errores.<br />
Dime que nunca obraste de mala fe.<br />
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Ya has tirado la primera piedra.<br />
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Te sobran los motivos para sentirte el ser más dichoso de la Tierra por ser quien eres.<br />
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Sigue haciendo falta una Revolución.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-8029445897769057662009-09-06T00:13:00.000+02:002013-01-08T18:45:03.239+01:00El Bar de las Canciones Prohibidas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrkFPccvCT1JOnHDfA3_fTyrJ0B-l0o9ZjdNhQf6oH0NQsBhT5JreTrusLQeYksZhV8AzJMUxeddOZcqDGkPoHnjz5YoWUHvhr8ZbWBjbY9l7iqD8kbPbMATMMK4DdOqgafKzohChcN8M/s1600-h/fotoxxx+011.JPG"><img alt="" border="0" height="480" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378113541654657570" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrkFPccvCT1JOnHDfA3_fTyrJ0B-l0o9ZjdNhQf6oH0NQsBhT5JreTrusLQeYksZhV8AzJMUxeddOZcqDGkPoHnjz5YoWUHvhr8ZbWBjbY9l7iqD8kbPbMATMMK4DdOqgafKzohChcN8M/s640/fotoxxx+011.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="640" /></a> Fotografía: Kacho.<br />
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Hace noches que frecuento el Bar de las Canciones Prohibidas, adonde no se acude a matar las penas, sino a dejarse matar por ellas, aunque no se pueda morir. Nunca echa el cierre y siempre pilla cerca. Allí se va a emborracharse con alcohol agrio de garrafa, te sirven sin pedir y no existe el último trago.<br />
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En el Bar de las Canciones Prohibidas no se cruzan ni palabras ni miradas y reina un silencio sepulcral, aunque el “pincha” no da abasto para satisfacer una triste, llorosa y caprichosa lista de peticiones conformada por todas las canciones que resquebrajan el corazón. Canciones traicioneras, armadas de recuerdos que duelen, sangran y supuran como úlceras infectadas. Mujeres y hombres bailan el silencio que reproduce un tocadiscos sin aguja y las notas resuenan tan solo en sus cabezas. Los altavoces mudos alimentan la nostalgia y los parroquianos se regocijan con descarnado masoquismo en el vacío de una vida perdida, atormentándose con la banda sonora que alguna vez la acompañó.<br />
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En el Bar de las Canciones Prohibidas se queman los propósitos de enmienda, retroceden los pasos adelante, se agotan las fuerzas, las páginas se pasan hacia atrás y se enturbia el futuro; porque en este garito, se lleva el pasado a cuestas aunque impida caminar. La debilidad tiene aquí su feudo y las conciencias se guardan en el ropero, para que no encuentren resistencia los versos envenenados, las tóxicas melodías y los solos mortales de necesidad. Con este nocivo repertorio, los clientes resucitan el calor del cuerpo que dormía al lado, el frío que sólo calmaban unos brazos alrededor, la textura de la mano que asían al pasear, la voz que les hablaba al oído o el reflejo de la luna en unos ojos. El olor de un cuello, el sabor de una piel, la perturbación de una mirada, la excitación de un gemido, el tacto de un beso o el escalofrío de una caricia. Las canciones traen consigo la partitura de los momentos compartidos y transportan a lugares visitados en compañía. Proyectan imágenes, repiten palabras y evocan aromas. Los relojes giran en sentido contrario a velocidad de vértigo, en busca del limbo del tiempo condenado a no volver.<br />
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En el Bar de las Canciones Prohibidas no hay pósters ni cuadros en las paredes. Los aseos carecen de espejos y el suelo siempre está escurridizo por las lágrimas derramadas. Las sonrisas sólo se esbozan antes de recuperar el llanto, cuando alguien escucha los primeros compases de una canción y retrocede a la memoria correspondiente. No es inusual ver a algún desgraciado tapándose los oídos de pura desesperación. La música de este local pertenece a todas las épocas y a todos los géneros. Las canciones sólo comparten su voracidad destructora, su capacidad de devastación. Desmoronan los muros de la cordura y la razón con la cadencia de su ritmo. Tumban de un solo golpe a los guardianes de la recuperación. Suenan más alto que los buenos consejos y que las palabras de ánimo. Se aferran al alma y expanden sus letras como un virus. <br />
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En el Bar de las Canciones Prohibidas flirtea promiscua y descarada la soledad. Se arrima a los clientes sin pudor alguno, esperando que algún incauto decida invitarla a una copa. También danza en la pista la tristeza, tentando a la clientela con sus sinuosos contoneos para acompañarla en su baile. Una y otra seducen al personal ofreciéndose en un peligroso dos por uno que siempre se acaba por aceptar. <br />
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En el Bar de las Canciones Prohibidas, aunque no existe el derecho de admisión, no se permite el acceso al olvido.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-22644922272619307902009-09-03T23:53:00.000+02:002009-09-04T08:11:28.884+02:00Como en un espejo...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO4AoDWXJEFLLVw0Sr8VsywvnWQQbNxORBVJNfI8pIT69yoRP-24XGLXJ-l0pHGUoWp9Li9kz5YB_tWGpEcnCNhbsLN4IwhQdapjjWnxpKSowVgkSNGPwz7kXR1Xf78o6b5lyiCDhJQms/s1600-h/espejoroto+kAT+cALLARD.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO4AoDWXJEFLLVw0Sr8VsywvnWQQbNxORBVJNfI8pIT69yoRP-24XGLXJ-l0pHGUoWp9Li9kz5YB_tWGpEcnCNhbsLN4IwhQdapjjWnxpKSowVgkSNGPwz7kXR1Xf78o6b5lyiCDhJQms/s400/espejoroto+kAT+cALLARD.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377363557436705634" /></a>Fotografía: Kat Callard.<br /><br /><br />Las telarañas difuminan el espacio.<br />Los insectos muertos se descomponen en el suelo embarrado. <br />El viento corre a su antojo a través del vacío en forma de violentas lenguas de aire caliente que llenan de arena los ojos. <br />El grifo escupe un fétido mejunje terroso que produce arcadas. Retorciéndome en una de ellas, me topo con mi imagen en el espejo del cuarto de baño. <br /><br />El espejo que me odia. El espejo que me culpa por haberle arrebatado algo que creyó pertenecerle. Intento razonar con él, pero insiste en martirizarme por haberle privado de la belleza.<br /><br />Siente furia por no poder seguir robándole su intimidad, de no poder observar el sueño en su rostro por las mañanas o el cansancio en las noches. De no poder distinguir su estado de ánimo por la expresión de su cara, tan conocida para él hasta el punto de considerarla suya. Y por supuesto, las confesiones furtivas de las que le hizo cómplice sin articular palabra alguna.<br /><br />Por eso, se venga de mí mostrándome mis ojeras indelebles en su azogue desconchado.<br /><br />Se acuerda de las gotas de agua escurriéndose sobre su piel recién lavada. De su hermoso cuerpo desnudo o a medio vestir, de cómo se contoneaba impúdica ante él , sin saber que su mirada lasciva quería adueñarse de ella. <br /><br />Extraña sus manos extendiendo la crema por esa anatomía de la que aprendió a imaginar la suavidad y la tersura. Echa de menos su melena alborotada por el aire del secador, cuando se moría por ser el cepillo que mesaba su cabello.<br /><br />Siempre quiso saber a qué olía aquel perfume que vaporizaba ante él, a qué sabía el dentífrico en su boca, qué tacto tenía aquella imagen que tanto se dejaba mirar.<br /><br />Por eso, se venga de mí mostrándome mis párpados hinchados, dentro de sus bordes descascarillados. <br /><br />Añora ver el pincel rozando sus pestañas, la barra de carmín besando sus labios, la brocha acariciando sus mejillas, los pendientes que adornaban sus orejas. Sigue obcecado con sus ojos clavados en ese divino reflejo mientras giraba el cuello para examinar sus perfiles.<br /><br />Me culpa por haber perdido la mano que lo desempañaba al salir de la ducha y que sofocaba la ansiedad que le producía aquella visión borrosa.<br /><br />Por eso, se venga de mí mostrándome mi gesto compungido detrás de sus parchajos.<br /><br />Se niega a aceptar que ya no le despierta de la oscuridad al encender la luz, que no puede ver su boca emitiendo aquellos sonidos que él no podía escuchar. <br /><br />No me perdona haber dejado de disfrutar de las sonrisas, de los miles de gestos que coleccionaba, de la excitación que le producían aquellos dos cuerpos a los que no parecía importarles su presencia cuando se hacían uno ante él, de las miradas que le dedicaron en aquellos momentos privados que acrecentaron su alma de voyeur. <br /><br />Reclama el cetro que poseía cuando era el único que les permitía verse uno junto al otro.<br /><br />Por eso, se venga de mí mostrándome el rictus del llanto a punto de explotar, en su cristal cruzado por las cicatrices.<br /><br />Este espejo me odia. Debería hacerlo añicos y acabar con su obsesión por torturarme. Pero por desgracia, lo necesito para ponerle rostro a mi conciencia.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-263044643170618325.post-16647626550921509042009-08-31T00:15:00.000+02:002013-01-08T14:52:41.560+01:00Bailando el silencio.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAo7YP5uM-hj8D1erftbtTu1cl-c5w6tqDxCTdql-Eb40ByRaLynEYvvMffRoXn_AqSjP27uvWYpWTR5aq6hiTlR0Y60HD-611WUx5gFxPpFwtW4qWf9pzmGp1jdscLFrolukPZmCZgHc/s1600-h/20090214070743-sol-tierra-luna.jpg"><img alt="" border="0" height="480" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375901188803625186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAo7YP5uM-hj8D1erftbtTu1cl-c5w6tqDxCTdql-Eb40ByRaLynEYvvMffRoXn_AqSjP27uvWYpWTR5aq6hiTlR0Y60HD-611WUx5gFxPpFwtW4qWf9pzmGp1jdscLFrolukPZmCZgHc/s640/20090214070743-sol-tierra-luna.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
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Converso sin palabras,<br />
mastico el aire,<br />
respiro sin oxígeno, <br />
me embriago con botellas vacías,<br />
escribo sin tinta sobre hojas negras,<br />
leo páginas en blanco,<br />
soplo velas sin mecha,<br />
llego tarde a una cita con nadie,<br />
consulto reiteradamente un reloj parado,<br />
riego flores marchitas,<br />
escucho discos mudos,<br />
admiro lienzos vírgenes,<br />
sueño en negro,<br />
predigo el pasado,<br />
camino sin desplazarme,<br />
contemplo paredes desnudas,<br />
duermo en una cama vertical <br />
con los ojos abiertos,<br />
me baño en una pileta seca,<br />
me acicalo en un espejo sin azogue<br />
con un peine sin púas,<br />
me quemo bajo el cielo nublado,<br />
cuento estrellas muertas,<br />
aúllo a las noches sin luna,<br />
me ciega la oscuridad<br />
y le hago fotos sin película<br />
tras mis gafas de sol,<br />
grito sin abrir la boca,<br />
observo a través de cristales opacos,<br />
fumo cigarros apagados,<br />
ordeno cajones desiertos,<br />
me deleito con el aroma de la nada,<br />
añoro lo que nunca ocurrió,<br />
miro una pantalla en negro, <br />
atiendo llamadas que no suenan,<br />
toco una guitarra sin cuerdas,<br />
un piano sin teclas,<br />
acaricio la silueta del vacío,<br />
me seco cada lágrima que no brota.<br />
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Puedo descoyuntarme de tanto bailar el silencio.Kachohttp://www.blogger.com/profile/16297615847681238482noreply@blogger.com8